Apesar que la noche ostenta
ególatra su belleza
puedo adivinar en tus ojos el fúnebre velo
que cubre también a los míos.

¡Pero que importa que la tragedia
enlute nuestras miradas!,
si aún así puedo sentirte
si aún así puedo olerte...

Yo huelo tu sangre en el aire frío
cuando desde tus feroces rasguños
emerge desbordante...

Lo creas o no
resulte ridículo o no,
te siento.
Puedo oír en el silencio abismal
el casi imperceptible y doloroso gemido
que de tus rasgadas fauces proviene.

Los aullidos se han volcado a un lamento viejo
suenan a una perfecta agonía.


Morte

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Escrito muy antiguo... Mmmm...En honor a los recuerdos.

Anoche te he tocado y te he sentido
sin que mi mano huyera más allá de mi mano,
sin que mi cuerpo huyera, ni mi oído:
de un modo casi humano
te he sentido.


Palpitante,
no sé si como sangre o como nube
errante,
por mi casa, en puntillas, oscuridad que sube,
oscuridad que baja, corriste, centelleante.


Corriste por mi casa de madera
sus ventanas abriste
y te sentí latir la noche entera,
hija de los abismos, silenciosa,
guerrera, tan terrible,
tan hermosa que todo cuanto existe,
para mí, sin tu llama, no existiera.


Gonzalo Rojas
De Contra la muerte, 1964.

La victoire et la nuit, plus cruelles que nous...

Racine

Penetro al fin en ti,
mujer desmantelada
que —al terminar el sitio—
ya sólo custodiaban
monótonos tambores
y trémulas estatuas.

Penetro en ti, por fin.
Y, entre la luz delgada
que filtran, por momentos,
estrellas y palabras,
encuentro a cada paso
que doy sobre los fríos
peldaños que conducen
al centro de tu alma
—un cuerpo junto a otro—
cien horas degolladas.

Me inclino... Una por una
las reconozco, a tientas.
Contra una jaula exacta
en ésta, oscuramente,
un ruiseñor estuvo
rompiéndose las alas.

En ésa... No sé ya
lo que en esa existencia
apolillada y blanda
moría o principiaba:
esquivas formas truncas,
presencias instantáneas,
deseos incompletos,
dichas decapitadas.

Y pienso: en mí, vencido
y sobre ti, violada,
¿quién izará banderas
ni colgará guirnaldas?
Mujer, fantasmas eran
tus centinelas mudos;
relámpagos de níquel
sus pálidas espadas;
pero las sordas huestes
con que te rodearan
la noche y mis preguntas
también eran fantasmas,
y las furias que bajan
ahora, hacia la muerte,
rodando por los bruscos
peldaños de tu alma,
ceniza solamente
serán en cuanto calles:
ceniza, polvo y sombra,
fantasma de fantasmas...



Jaime Torres Bodet


En tu alma guardas mis ojos
de soles inexistentes

Morte

…Y sin saber que nos llegó el momento,
nos quedaremos solos… Habrá como un silencio
tan hondo, que las almas
palpitarán de miedo… Lentamente
mi mano irá a la tuya, y en mis ojos
fulgirán tus radiantes ojos negros…
Cruzarán los instantes, por milagro… En el cielo
se fugará una estrella, dejando en su partida
una rúbrica audaz… y el azulejo,
pobre pájaro mudo que no supo de trinos,
gorjeará mil arpegios…
…Después, en el misterio de la noche feliz,
con suavidad de arrullo, dirás trémula: -Sí…

Ernesto Fernandez Arrondo (Cuba)

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Palabras en los ojos, retraídas
silencios fértiles de crepúsculo
amasados en la boca.
Almas coloridas al borde de tus labios,
una orgía serena adentro
me quieres derramar...


morte

"Entonces, cuando estuve en casa solo en mi cuarto, cuando hasta la pobre Blanca me retiró el consuelo de su silencio, moví los labios para decir: "Murió. Avellaneda murió" porque murió es la palabra, murió es el derrumbe de la vida, murió viene de adentro, trae la verdadera respiración del dolor, murió es la desesperación, la nada frígida y total, el abismo sencillo, el abismo. Entonces cuando moví los labios para decir "Murió", entonces vi mi inmunda soledad, eso que habia quedado de mí, que era bien poco. Con todo el egoísmo de que disponía, pensé en mi mismo, en el remendado ansioso que ahora pasaba a ser. Pero ésa era, a la vez, la forma más generosa de pensar en ella, la más total de imaginarla a ella. Porque hasta el 23 de septiembre, a las tres de la tarde, yo tenía mucho más de Avellaneda que de mí. Ella había empezado a entrar en mí, a convertirse en mi, como un río que se mezcla demasiado con el mar, y al fin se vuelve salado como el mar".


Fragmento de La tregua (1960)
de Mario Benedetti

En tus ojos de lluvia
crecen pálidos árboles
de hielo
Entre sus ramas
tiembla
labrada en roca viva
la imagen de un ansioso
dios que sonríe
y mata.



Victor Botas
(Poeta español)

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Con nada de inspiración por estos días... apenas hilando en la memoria frases sueltas que suenan a versos, y no... Me quedo con la lluvia, con la felicidad íntima que me provoca.

¿Qué se ama cuando se ama, mi Dios: la luz terrible de la vida
o la luz de la muerte? ¿Qué se busca, qué se halla, qué
es eso: ¿amor? ¿Quién es? ¿La mujer con su hondura, sus rosas, sus volcanes,
o este sol colorado que es mi sangre furiosa
cuando entro en ella hasta las últimas raíces?

¿O todo es un gran juego, Dios mío, y no hay mujer
ni hay hombre sino un solo cuerpo: el tuyo,
repartido en estrellas de hermosura, en partículas fugaces
de eternidad visible?

Me muero en esto, oh Dios, en esta guerra
de ir y venir entre ellas por las calles, de no poder amar
trescientas a la vez, porque estoy condenado siempre a una,
a esa una, a esa única que me diste en el viejo paraíso.

Gonzalo Rojas


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"Lo impreciso se retuerce
a la indelectible manía
de no desprendernos"

Morte