tag:blogger.com,1999:blog-34044219971501925302024-02-18T22:54:02.160-08:00Circulo MalditoMortehttp://www.blogger.com/profile/01085142876688941345noreply@blogger.comBlogger69125tag:blogger.com,1999:blog-3404421997150192530.post-27830292626881097262012-09-17T09:22:00.002-07:002012-09-20T22:02:09.479-07:00A la falta de poesía<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiR-7IuRa8-fHN0qGf80d4q6pburvVje9LCospCJSjt_bTLCsmVycuiUhlVx65yQ20g3f33bBcS9D4tpI7sfJsWFgZlFtn2BFYw8XnDpK_OrlRrQcvavhipepBP2uzcRXJsWfQrSI5jVx8/s1600/JessGough_02.jpg" imageanchor="1" style="margin-left:1em; margin-right:1em"><img border="0" height="276" width="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiR-7IuRa8-fHN0qGf80d4q6pburvVje9LCospCJSjt_bTLCsmVycuiUhlVx65yQ20g3f33bBcS9D4tpI7sfJsWFgZlFtn2BFYw8XnDpK_OrlRrQcvavhipepBP2uzcRXJsWfQrSI5jVx8/s400/JessGough_02.jpg" /></a></div>
Se muere lentamente… De olvido.
<br>Se me olvida como surcar mi propio océano negro.
<br>Se muere de letanía en un escritorio con el reloj de frente.
<br>Se consumen las neuronas frente a la musa castrada.
<br><b><i>Mort</i>e</b></br>Mortehttp://www.blogger.com/profile/01085142876688941345noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3404421997150192530.post-29837681906918251682012-03-07T18:53:00.000-08:002012-03-07T13:53:18.777-08:00(...)<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiF9ikC9lo4KKpfY-h2gSesjGcwFfT7QuKjBwSQC_eQNyIaDqYT31XaNajVMBsY2WsDAYp_O_KFBOx9Vufde1tZDjS4128bGYDjACxgtWomtxqgsdAarr9fD5OO3y8jppBhEDQHOqilE2g/s1600/the_taste_of_blood_by_joganelken.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 269px; height: 400px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiF9ikC9lo4KKpfY-h2gSesjGcwFfT7QuKjBwSQC_eQNyIaDqYT31XaNajVMBsY2WsDAYp_O_KFBOx9Vufde1tZDjS4128bGYDjACxgtWomtxqgsdAarr9fD5OO3y8jppBhEDQHOqilE2g/s400/the_taste_of_blood_by_joganelken.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5717263544137644818" /></a><br />Estamos impregnados de muerte, <br />de visiones mutiladas... <br /><br />La sangre besando la gruta inmemorial<br />Ardientes golpes de locura <br />abrazándose a los años, <br />al silencio impenetrable. <br /><br />*<br /><br />La ironía de una caricia impúdica <br />rodando por muros vetustos<br />tras un súbito orgasmo sacrílego, orgasmo como insulto...<br /><em>La luna de una aversión a la imbecilidad</em>.<br /><br />*<br /><br />Una mancha de perversidad <br />ensucia la inmutable silueta de una virgen... <br />En sus ojos pétreos se esconde una intención orgiástica. <br /><br />*<br /><br /><em>El rigor de dios acaece <br />en la conciencia de los oprimidos.</em><br /><br /><br />---<br /><em>Para L.V.D.V.</em>Mortehttp://www.blogger.com/profile/01085142876688941345noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3404421997150192530.post-48501390137923736772012-02-23T06:19:00.005-08:002012-02-24T17:43:22.137-08:00Hey you - Pink Floyd<blockquote>Hey you, out there in the cold<br />Getting lonely, getting old <br />Can you feel me?<br />Hey you, standing in the aisles<br />With itchy feet and fading smiles <br />Can you feel me?<br />Hey you, dont help them to bury the light<br />Don't give in without a fight.<br /><br />Hey you, out there on your own<br />Sitting naked by the phone <br />Would you touch me?<br />Hey you, with you ear against the wall<br />Waiting for someone to call out <br />Would you touch me?<br />Hey you, would you help me to carry the stone?<br />Open your heart, I'm coming home.<br /><br />But it was only fantasy.<br />The wall was too high, <br />As you can see.<br />No matter how he tried, <br />He could not break free.<br />And the worms ate into his brain.<br /><br />Hey you, standing in the road<br />always doing what you're told, <br />Can you help me?<br />Hey you, out there beyond the wall,<br />Breaking bottles in the hall, <br />Can you help me?<br />Hey you, don't tell me there's no hope at all<br />Together we stand, divided we fall.</blockquote><br /><br /><br />----<br /><br />Oír "Hey you" en vivo... Se ha vuelto mi pensamiento más recurrente por estos tiempos. <br />Los días transcurren tan lentos... arrg!Mortehttp://www.blogger.com/profile/01085142876688941345noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3404421997150192530.post-36808845464145001452011-12-18T16:29:00.000-08:002011-12-18T16:32:51.240-08:00El amor III<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiqL-qZXp1e4ENhJ8xiFYgx09TvE2WFj8g7xeK4F4P0HiP21IBbKW1ErkKWgsuyK00Q8D-4WsumMi7syv8YVAvHwn8ZhTky4wgKwtW09_7_xOko7lsx9pH-XLWUMyHy345fqKhBG6Wjjog/s1600/k%252CNzcxMDM3NzYsNDk5MDUwNTU%253D%252Cf%252C390997_tumblr_lpvqkdg3gf1qg_big.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 270px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiqL-qZXp1e4ENhJ8xiFYgx09TvE2WFj8g7xeK4F4P0HiP21IBbKW1ErkKWgsuyK00Q8D-4WsumMi7syv8YVAvHwn8ZhTky4wgKwtW09_7_xOko7lsx9pH-XLWUMyHy345fqKhBG6Wjjog/s400/k%252CNzcxMDM3NzYsNDk5MDUwNTU%253D%252Cf%252C390997_tumblr_lpvqkdg3gf1qg_big.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5687630728667286418" /></a><br />Mujer: crecemos, nos desesperamos creciendo,<br />oscuros, sin infancia, cada vez, más oscuros,<br />hacia el único origen inminente<br />donde renaceremos, donde tú<br />renacerás para mí sólo.<br /><br />Para mí, para nadie<br />más que para mis besos, para mis treinta bocas,<br />para mi torbellino donde aprendiste un día<br />a caer velozmente como una estrella errante:<br />mujer, estrella mía, velozmente.<br /><br /><span style="font-style:italic;">No me obstino en tocarte por sólo enardecerte.<br />Tengo experiencia: te amo.<br />Tengo violencia: te amo todavía más hondo</span>,<br />todavía más lejos que todos los delirios<br />y, como ellos, te cobro posesión implacable.<br /><br />Oh flor única: nadie<br />vio con tu naturaleza la libertad del día<br />como yo vi. Ninguno<br />te supo descifrar, apacible corola,<br />maternidad profunda.<br /><br />Madre del hombre, madre de los sueños del hombre,<br />poseída, preñada por el furor del hombre,<br />por la inocencia, por el desamparo<br />del hombre.<br /><br />Mujer, el tiempo pasa. Yo soy hombre. Tú<br />eres una mujer, La poesía<br />es nuestra sangre. Todo<br />lo que pueda decirse de nosotros es eso,<br />y algo más que es inútil<br />repetirlo.<br /><br /><br /><span style="font-weight:bold;"><br />Gonzalo Rojas<span style="font-style:italic;"></span></span>Mortehttp://www.blogger.com/profile/01085142876688941345noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3404421997150192530.post-49167358017379128722011-11-12T17:44:00.000-08:002012-09-20T22:03:20.702-07:00Te amo<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhGPMHXS82Ni1Tnfd-VAmFq3m1zgwm_DtUut1edDeCcWT1B08vExElXC5zmwxGxC3bDZv9D8mNBEYxYC5cy270-as_JhXYmkPuimJrVQmaMsWTjy1BoO7HBQUYNz5TVHwJyHh7mtp0IkLQ/s1600/tumblr_lr06ehkF7F1qhwu9ro1_500_large.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 266px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhGPMHXS82Ni1Tnfd-VAmFq3m1zgwm_DtUut1edDeCcWT1B08vExElXC5zmwxGxC3bDZv9D8mNBEYxYC5cy270-as_JhXYmkPuimJrVQmaMsWTjy1BoO7HBQUYNz5TVHwJyHh7mtp0IkLQ/s400/tumblr_lr06ehkF7F1qhwu9ro1_500_large.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5674290560434144210" /></a><br />Te amo, <br />te amo de una manera inexplicable, <br />de una forma inconfesable, <br />de un modo contradictorio.<br /><br />Te amo <br />con mis estados de ánimo que son muchos, <br />y cambian de humor continuamente. <br />por lo que ya sabes, <br />el tiempo, la vida, la muerte. <br /><br />Te amo... <br />con el mundo que no entiendo,<br /> con la gente que no comprende,<br /> con la ambivalencia de mi alma, <br />con la incoherencia de mis actos, <br />con la fatalidad del destino, <br />con la conspiración del deseo, <br />con la ambigüedad de los hechos. <br /><br />Aún cuando te digo que no te amo, te amo, <br />hasta cuando te engaño, no te engaño, <br />en el fondo, llevo a cabo un plan, <br />para amarte mejor. <br /><br />Te amo... <br />sin reflexionar, inconscientemente, <br />irresponsablemente, espontáneamente, <br />involuntariamente, por instinto, <br />por impulso, irracionalmente.<br /><br />En efecto no tengo argumentos lógicos, <br />ni siquiera improvisados <br />para fundamentar este amor que siento por ti, <br />que surgió misteriosamente de la nada, <br />que no ha resuelto mágicamente nada, <br />y que milagrosamente, de a poco, con poco y nada <br />ha mejorado lo peor de mí. <br /><br />Te amo,<br /> te amo con un cuerpo que no piensa, <br />con un corazón que no razona, <br />con una cabeza que no coordina. <br /><br />Te amo <br />incomprensiblemente,<br /> sin preguntarme por qué te amo, <br />sin importarme por qué te amo, <br />sin cuestionarme por qué te amo.<br /><br />Te amo <br />sencillamente porque te amo, <br />yo mismo no sé por qué te amo.Mortehttp://www.blogger.com/profile/01085142876688941345noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-3404421997150192530.post-1050485652238455232011-09-28T19:55:00.000-07:002011-09-30T11:56:01.560-07:00Te explico la diferencia<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgUHarpmfhhEJBJi6Zj1kU5k3cq1GV5S4zkluJsnTxBXmECOQCCTA3SJ4RqEw6pD-bkLGISaWTMF-dkOm5JKf00KMErHHlC4O7zCQ1iZlMWzvA-6xYEAXrw1_X6gYCgyax6VP6v0UlL-f8/s1600/tumblr_lphve28VF01qd8987o1_500_large.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 262px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgUHarpmfhhEJBJi6Zj1kU5k3cq1GV5S4zkluJsnTxBXmECOQCCTA3SJ4RqEw6pD-bkLGISaWTMF-dkOm5JKf00KMErHHlC4O7zCQ1iZlMWzvA-6xYEAXrw1_X6gYCgyax6VP6v0UlL-f8/s400/tumblr_lphve28VF01qd8987o1_500_large.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5657610439070000082" /></a><br /><br /><br /> Puedo pasar la vida<br />contando los exactos lunares de tu vientre,<br />siguiendo en el espejo tu mirada, ahuyentando<br />tus fantasmas; si quieres, siéndome un poco tú.<br />Puedo pasar la vida.<br />Pero vivir, amor, es mucho más que eso;<br />es crecer y dormir y envejecer contigo,<br />reñir y bromear, y no vernos a veces,<br />o vernos como extraños alguna madrugada.<br />Es la recia costumbre que de pronto fulgura<br />con una hermosa lumbre de pasión y demencia.<br /><br /><br /><strong><em>Josefa Parra</em></strong>Mortehttp://www.blogger.com/profile/01085142876688941345noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3404421997150192530.post-33170992298470252682011-08-30T13:09:00.000-07:002011-08-31T12:47:10.910-07:00Toco tu boca<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEipd3Cb5yOkmAQ-cwjRENUTDLhyphenhyphentn080Vdhffk1XwmaoZ4F8tNLYwN7ZB8C1MWCSbxnh5GXbFR2Sgszqmhed1NgeSJNjyWCbO-Wbk6TMk8tP8faQhE3wrZdGCrvo0OPlvCuS-owalLojIA/s1600/bed-couple-kiss-lina-tesch-love-Favim_com-133848.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 267px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEipd3Cb5yOkmAQ-cwjRENUTDLhyphenhyphentn080Vdhffk1XwmaoZ4F8tNLYwN7ZB8C1MWCSbxnh5GXbFR2Sgszqmhed1NgeSJNjyWCbO-Wbk6TMk8tP8faQhE3wrZdGCrvo0OPlvCuS-owalLojIA/s400/bed-couple-kiss-lina-tesch-love-Favim_com-133848.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5647108959792786322" /></a>
<br />
<br />Toco tu boca, con un dedo toco el borde de tu boca, voy dibujándola como si saliera de mi mano, como si por primera vez tu boca se entreabriera, y me basta cerrar los ojos para deshacerlo todo y recomenzar, hago nacer cada vez la boca que deseo, la boca que mi mano elige y te dibuja en la cara, una boca elegida entre todas, con soberana libertad elegida por mí, para dibujarla con mi mano en tu cara, y que por un azar que no busco comprender, coincide exactamente con tu boca que sonríe por debajo de la que mi mano te dibuja.
<br />
<br />Me miras, de cerca me miras, cada vez más de cerca, y entonces jugamos al cíclope, nos miramos cada vez más de cerca y los ojos se agrandan, se acercan entre sí, se superponen y los cíclopes se miran, respirando confundidos, las bocas se encuentran y luchan tibiamente, mordiéndose con los labios, apoyando apenas la lengua en los dientes, jugando en sus recintos donde un aire pesado va y viene con perfume viejo y un silencio. Entonces mis manos buscan hundirse en tu pelo, acariciar lentamente la profundidad de tu pelo mientras nos besamos como si tuviéramos la boca llena de flores o de peces, de movimientos vivos, de fragancia oscura. Y si nos mordemos, el dolor es dulce, y si nos ahogamos en un breve y terrible absorber simultáneo de aliento, esa instantánea muerte es bella. Y hay una sola saliva y un solo sabor a fruta madura, y yo te siento temblar contra mí como una luna en el agua.
<br />
<br />
<br /><strong><em>Julio Cortázar ( Argentina, 1914- 1984 )
<br />Texto tomado de "Rayuela"</em></strong>Mortehttp://www.blogger.com/profile/01085142876688941345noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3404421997150192530.post-11104316599137218312011-08-22T21:04:00.000-07:002011-08-23T11:24:43.700-07:00Encuentro<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi5xNwOAzNPVfOKhyphenhyphen06S2GenrGRu6w8a5CxyZcdUArG1yWiCIjnUr5SmxH6jAlmY4kwUUeJtNxcVZgRWcrUpsFJ2Zc02KcIAdE0Hv8_U0kZxxNZ4a3ekQ5LmjgrZ0h3TlGgSSr4YLEyaV8/s1600/Picture+3.png"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 271px; height: 400px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi5xNwOAzNPVfOKhyphenhyphen06S2GenrGRu6w8a5CxyZcdUArG1yWiCIjnUr5SmxH6jAlmY4kwUUeJtNxcVZgRWcrUpsFJ2Zc02KcIAdE0Hv8_U0kZxxNZ4a3ekQ5LmjgrZ0h3TlGgSSr4YLEyaV8/s400/Picture+3.png" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5643897798296300578" /></a>
<br />Alguien entra en silencio y me abandona.
<br />Ahora la soledad no está sola.
<br />Tú hablas como la noche.
<br />Te anuncias como la sed.
<br />
<br />
<br /><strong><em>Alejandra Pizarnik</em></strong>Mortehttp://www.blogger.com/profile/01085142876688941345noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3404421997150192530.post-47403179820807676452011-06-19T09:29:00.000-07:002011-06-19T09:33:29.035-07:00Si dios fuera mujer<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiWvp1OmY4oO5AaD6QCsiP8KQCaYt8MS7Dxp5qnM58EiLLlam3TPNOLIamia-AAe4HXd48KldeA39VkuthPYiFLK-nBpcfxGD47sJ7YyeM_pUQVJxVjqAh3nNwxD9D-v-wlambO4vmw8YQ/s1600/344a090095413983bf842c3fd0a5b46d.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 400px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiWvp1OmY4oO5AaD6QCsiP8KQCaYt8MS7Dxp5qnM58EiLLlam3TPNOLIamia-AAe4HXd48KldeA39VkuthPYiFLK-nBpcfxGD47sJ7YyeM_pUQVJxVjqAh3nNwxD9D-v-wlambO4vmw8YQ/s400/344a090095413983bf842c3fd0a5b46d.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5619969773632073282" /></a><br />¿Y si Dios fuera mujer?<br />pregunta Juan sin inmutarse,<br />vaya, vaya si Dios fuera mujer<br />es posible que agnósticos y ateos<br />no dijéramos no con la cabeza<br />y dijéramos sí con las entrañas.<br /><br />Tal vez nos acercáramos a su divina desnudez<br />para besar sus pies no de bronce,<br />su pubis no de piedra,<br />sus pechos no de mármol,<br />sus labios no de yeso.<br /><br />Si Dios fuera mujer la abrazaríamos<br />para arrancarla de su lontananza<br />y no habría que jurar<br />hasta que la muerte nos separe<br />ya que sería inmortal por antonomasia<br />y en vez de transmitirnos SIDA o pánico<br />nos contagiaría su inmortalidad.<br /><br />Si Dios fuera mujer no se instalaría<br />lejana en el reino de los cielos,<br />sino que nos aguardaría en el zaguán del infierno,<br />con sus brazos no cerrados,<br />su rosa no de plástico<br />y su amor no de ángeles.<br /><br />Ay Dios mío, Dios mío<br />si hasta siempre y desde siempre<br />fueras una mujer<br />qué lindo escándalo sería,<br />qué venturosa, espléndida, imposible,<br />prodigiosa blasfemia.<br /><br /><br /><br /><span style="font-weight:bold;"><br />Mario Benedetti<span style="font-style:italic;"></span></span>Mortehttp://www.blogger.com/profile/01085142876688941345noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-3404421997150192530.post-2451508514160721092011-06-06T21:55:00.000-07:002011-06-06T22:05:34.979-07:00Cementerio General II<center><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh6n9fbN4TzNjsCYomD7HOPrMZtYfLLSnzTi_h1_gXEA08P4Khq1FHX0hJVVcb0ry9Q1ykolQOgSnOt-nPIjRdQ-dkUfsfytOgF113XDRg9Hy5e_M3pzuqv6wLoxQK7lZ6oevxPHIKZu7w/s1600/DSC04417.JPG" rel="lightbox"><img src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh6n9fbN4TzNjsCYomD7HOPrMZtYfLLSnzTi_h1_gXEA08P4Khq1FHX0hJVVcb0ry9Q1ykolQOgSnOt-nPIjRdQ-dkUfsfytOgF113XDRg9Hy5e_M3pzuqv6wLoxQK7lZ6oevxPHIKZu7w/s400/DSC04417.JPG" /></a> </center><br /><br />"El encanto de repudiar a Dios sin remordimientos, y ser todo, recurrir al amor y al odio por igual, me hizo levantar muros que ahora son escombros."<br /><br />...Morte...Mortehttp://www.blogger.com/profile/01085142876688941345noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3404421997150192530.post-39642042795959765612011-02-06T19:43:00.000-08:002011-02-06T19:49:27.855-08:00Cementerio General<center><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEikpFnpy4oOzBAyixsAnHbv1W_tlF8qZVhpVml5ngzlo_lM_DMx65sikbMyhDGLZMCKHZITWlY8yYthWWdcJUTj2O23Fg3zAkPXoGuK81s_-WwALQMAkZsdoIo5PCMWhp25sHN4zFX9bgc/s1600/fgfg.jpg" rel="lightbox"><img src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEikpFnpy4oOzBAyixsAnHbv1W_tlF8qZVhpVml5ngzlo_lM_DMx65sikbMyhDGLZMCKHZITWlY8yYthWWdcJUTj2O23Fg3zAkPXoGuK81s_-WwALQMAkZsdoIo5PCMWhp25sHN4zFX9bgc/s400/fgfg.jpg" /></a> </center><br /><br /><br /><span style="font-style:italic;">(05 de febrero de 2011)<br /><br />"Viviendo las cosas que quiero con la persona más importante"</span>Mortehttp://www.blogger.com/profile/01085142876688941345noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3404421997150192530.post-5666781128241835272011-01-30T17:43:00.000-08:002011-01-30T17:56:22.916-08:00Desde el fondo de la magnífica tragedia<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgCcrf7869Ii3h2Zc64y7uEgSMkPTEE12N1HnALcLij5DkBwhfbKoKksENkZMkVTVl3WlTEqv2_yort2YP_MXJmVAo2VogumzeJTiMFYsPgtfnp6Qhni-pWkJdb7OWbF55Yc18REkkdLIA/s1600/pavel.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 255px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgCcrf7869Ii3h2Zc64y7uEgSMkPTEE12N1HnALcLij5DkBwhfbKoKksENkZMkVTVl3WlTEqv2_yort2YP_MXJmVAo2VogumzeJTiMFYsPgtfnp6Qhni-pWkJdb7OWbF55Yc18REkkdLIA/s320/pavel.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5568162078292093650" /></a><br />Los alfileres son asuntos fuera de las palabras <br />asuntos cotidianos como el llanto y la ceniza<br />la belleza suele espantar <br />y qué<br />el sol puede salir por cualquier agujero después de una borrachera<br />y la simplicidad puede ser un beso de nueve aristas<br />es así se dice que el tiempo siempre tiene las respuestas que esas sean<br />para los otros, para los que prefieren esperar<br />me bebo y me derramo<br />en la otra arista en el otro juego<br />seremos los fieles<br />las habitaciones son algo fuera de la noche y porqué no<br />también fuera de los días<br />la paciencia no me alcanza<br />siento un gran gusto por quienes no temen<br />por los que saben el secreto<br />el despropósito es el centro exacto de las cruces<br />un sentido de cíclope <br />la ternura abrazada a este juego demasiado oscuro<br /><br />La profanación a escala real es el crimen merecido<br />por las mejillas del cierre<br /><br />Un pretexto, la lluvia<br />una traición demasiado exquisita.<br /><br /><br /><em><strong>Marcela Saldaño<br />Desde el fondo de la magnífica tragedia (2003)</strong></em>Mortehttp://www.blogger.com/profile/01085142876688941345noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3404421997150192530.post-29699815035413528822011-01-21T08:32:00.000-08:002011-08-26T12:28:14.776-07:00Muerte<p align="right">
<br /><em>Para el ser más leal que conocí...</em></p>
<br />
<br />
<br />Hambrienta, la lóbrega muerte
<br />penetró como un espasmo,
<br />y se quedó mirando tras indulgentes ojos...
<br />Nos había despojado del dolor.
<br />
<br />Su andar fue discreto y nos parecía tan tremenda
<br />que pretendimos ahuyentarla
<br />como si eludiendo su inexorable asedio
<br />pudiéramos vencer.
<br />
<br />Desarraigó al absurdo egoísmo
<br />y a todos los yerros humanos
<br />las creencias y los afectos…
<br />la arrogancia.
<br />
<br />Y nos mostró nuestra propia miseria
<br />reducida en el cadáver que aún sostenemos.
<br />
<br />Demonio tan renegado que ha venido a ser piadoso
<br />silenciando la agonía...
<br />(El endeble consuelo de la ausencia espantosa.)
<br />
<br />Muerte que dejas el vacío removiéndonos
<br />la inminente locura de lo irreparable…
<br />la resignación que es tardía.
<br />
<br />
<br />----
<br />
<br /><em><strong>Morte</strong></em>Mortehttp://www.blogger.com/profile/01085142876688941345noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3404421997150192530.post-1082453911799705932011-01-19T11:17:00.000-08:002011-01-19T20:17:55.677-08:00DelatándomeHe buscado nuevos poemas, he intentado terminar también algunos que han quedado inconclusos para no dejar tan de lado este ya desolado blog. <br />Pero hasta el momento no he encontrado nada que me convenza del todo, sin embargo creo tener tanto que decir, aunque siempre termine optando por el camino del silencio. <br />A veces siento que las palabras degollan el futuro, que una sola dulce manifestación del alma podría metamorfasear hacia lo espantoso de la existencia, y enturbiar mis coloridos paisajes, transformar de tal modo la realidad, que me deje inmersa otra vez en el más negro abismo. Lo incierto, eso es lo que agobia. Pero quisiera relegar un poco ese tema a un segundo plano. Siento que la vida se revela de una forma absolutamente distinta a como acostumbraba. De hecho la vida es como la miramos, y bajo esta premisa puedo decir con total convicción que hoy por hoy soy yo quien la mira diferente... <br />Desde hace un tiempo, si bien no he podido despojarme del todo de mis demonios, estoy en cierta medida imperturbable a ellos. Al menos siento que tengo más desarrollada la capacidad de aprender, dejar de abstraerme tan obstinadamente en mi depresión, por llamarlo de alguna forma y ver que dentro de las adversidades hay cosas positivas que se pueden rescatar. Ha sido un trabajo dificultoso para mis limitaciones claro, un proceso de años que ha obtenido de un tiempo a esta parte sus recompensas. Por lo tanto en lo que respecta a lo emocional me encuentro tranquila, disfrutando más... Siempre recordando a la vez que la vida es un sin fin transiciones en donde no todo es prosperidad... Y que aquellos momentos que tanto he condenado han sido abundantes fuentes de inspiración... (Quizás por eso es que me niego a liberarme totalmente de ellos.)<br />En fin, fuera de todo eso una de las principales razones que me alientan a escribir sobre mi bienestar (cosa rara en mí) es que la vida puso en mis andares a quien me quitó el gran miedo de amar y con el que hoy comparto los innumerables gustos que tenemos en común.<br />El camino del aprendizaje seguirá...Mortehttp://www.blogger.com/profile/01085142876688941345noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3404421997150192530.post-50308309338775646212010-12-24T16:59:00.000-08:002010-12-27T10:53:21.013-08:00" ..... " - PAUL SEAQUIST<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhYUqGatK4p6YcUu9FIuTTnbhnVkdagXEToK7tUFolJPLBIWEkp85tlIyj02K25Ti0Se-xGOvgST5q1EAmjZ6BdQqnNou-DmcH7XjjxkQ2-QvT3gdJmj0o8T_Krz-yLEk3jhyZUUxilZVI/s1600/MT_MT001_XL.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 214px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhYUqGatK4p6YcUu9FIuTTnbhnVkdagXEToK7tUFolJPLBIWEkp85tlIyj02K25Ti0Se-xGOvgST5q1EAmjZ6BdQqnNou-DmcH7XjjxkQ2-QvT3gdJmj0o8T_Krz-yLEk3jhyZUUxilZVI/s320/MT_MT001_XL.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5554340664448053346" /></a><br />Esta noche<br />quiero escribir un poema <br />que se desnude en palabras<br />ante las ilusiones que se visten<br />como siempre de ti<br /><br />Quiero acariciarte<br />como la lluvia al cielo<br />en esas noches de invierno<br />que abrazan con duelo<br />la melancolía de ser<br /><br />¿Cómo tenerte?<br /><br />Los sueños de mis días se hacen pocos<br />y el desierto sigue en vela<br />por las vides del agua<br />que jamás ha de besar<br /><br />Amada en sueños<br />pintas mis largas de horas de negro<br />y al escuchar tus pasos<br />por las veredas de la muerte<br />sin poder más que en sueños tenerte<br />me doy cuenta<br />al compás del minutero<br />que estoy aún más solo que ayer.<br /><br /><br /><br /><strong><em>Paul Seaquist<br />Silencios - 1997</em></strong><br /><br /><br />----------<br /><blockquote>Gracias por los excelentes comentarios de este gran escritor. Feliz de saber que existe gente que lo aprecia tanto como yo, a pesar de que, en lo personal, desconozco mucho de él.</blockquote>Mortehttp://www.blogger.com/profile/01085142876688941345noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-3404421997150192530.post-53216200001052187672010-09-05T09:54:00.001-07:002010-09-05T12:50:56.230-07:00La metamorfosis del vampiro<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgjoie8bKdqEiq3HXZvkCdIRPk52HttqMbFpA2xMpK21jkFvp1XX0Yqqp2yMQ-rrJCjLdQN3U3Y2m7379MzHvUFEqcE-FN6EWb17fjpq1DQA5O6mUIcIKhXmmDwdldQdNZZ5VXQ15x0w7M/s1600/the_deadly_departed.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 201px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgjoie8bKdqEiq3HXZvkCdIRPk52HttqMbFpA2xMpK21jkFvp1XX0Yqqp2yMQ-rrJCjLdQN3U3Y2m7379MzHvUFEqcE-FN6EWb17fjpq1DQA5O6mUIcIKhXmmDwdldQdNZZ5VXQ15x0w7M/s320/the_deadly_departed.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5513511965913031170" /></a><br />La dama, entre tanto, de su labios de fresa<br />estremeciéndose como una serpiente entre brasas<br />y amasando sus senos sobre el duro corsé,<br />Decía estas palabras impregnadas de almizcle:<br />Son húmedos mis labios y la ciencia conozco<br />de perder en el fondo de un lecho la conciencia,<br />Seco todas las lágrimas en mis senos triunfales.<br />y hago sonreír a los viejos con infantiles risas.<br />Soy para quien sepa contemplarme desvelada,<br />la luna, y soy el sol, el cielo y las estrellas.<br />Yo soy, mi amado sabio, tan docta en los deleites,<br />Cuando sofoco a un hombre en mis brazos temidos,<br />o cuando a los mordiscos abandono mi busto,<br />tímida y ligera y frágil y robusta,<br />Que en esos cobertores que de emoción se rinden,<br />Impotentes los ángeles se perdieran por mí.<br /><br />Cuando hubo succionado de mis huesos la médula<br />y muy lánguidamente me volvía hacia ella<br />A fin de devolverle un beso, sólo vi<br />rebosante de pus, un cáliz pegajoso.<br />Yo cerré los dos ojos con helado terror<br />y cuando quise abrirlos a aquella claridad,<br />A mi lado, en lugar del fuerte maniquí<br />que parecía haber hecho provisión de mi sangre,<br />en confusión chocaban fragmentos de esqueleto,<br />De los cuales se alzaban chirridos,<br />como los de una agria e infernal veleta,<br />o los de un cartel, al cabo de un vástago de hierro,<br />que acaricia el viento en las noches de invierno.<br /><br /><br /><br /><br />††<strong><em>Charles Baudelaire</em></strong>††<br /><em>Las flores del mal, publicado en 1857.</em>Mortehttp://www.blogger.com/profile/01085142876688941345noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3404421997150192530.post-74619357965971685702010-08-12T18:38:00.000-07:002010-08-12T18:47:01.774-07:00Algún día<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgLzl8uvR728j497e-EP2J0093fji5fhuqu-Lnc87v4kqet0ptlFkbbxt39Vb12ReJPOzuG37_EhkRjur7SxsppeIEks5IBzSoIAZHoduTJ03m5FxADa4JxTlJsA2euFeVbF7bWTv1WfmE/s1600/71e9bd7663896dd830a8c37875bbae72.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgLzl8uvR728j497e-EP2J0093fji5fhuqu-Lnc87v4kqet0ptlFkbbxt39Vb12ReJPOzuG37_EhkRjur7SxsppeIEks5IBzSoIAZHoduTJ03m5FxADa4JxTlJsA2euFeVbF7bWTv1WfmE/s320/71e9bd7663896dd830a8c37875bbae72.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5504704533265261314" /></a><br /><br /><br />Algún día<br />algún misterioso día húmedo<br />me volcaré en mí misma para siempre,<br />y no podrá nadie llamarme<br />por mi nombre,<br />porque seré un encierro de paz,<br />único y eterno.<br />Algún día húmedo,<br />con el sello infinito de dos palabras:<br /><em>no volveré.</em><br />Y la vida abierta y dolorosa<br />bajará rodando por las gradas.<br /><br /><br /><br /><br /><strong>Ana Istarú</strong><br /><em>De "Poesía escogida" 2002</em>Mortehttp://www.blogger.com/profile/01085142876688941345noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3404421997150192530.post-21748380388518055472010-06-03T18:13:00.000-07:002010-06-03T19:24:38.601-07:00Hate!La odio a veces, pero ¿qué logro con odiarla?. No podré al mismo tiempo que me lleno de pensamientos resentidos trocar su insensata naturaleza... <br />Viéndolo así, debería ahora mismo renunciar al placer de odiarla, porque sí, es un placer después de todo; lo único en el fondo que me ayuda a tener que mirarla fingiendo simpatía... Saber que, por más que intente ocultarlo, quisiera verme mentalmente destruida, esforzándose inútilmente por doblegar la indiferencia que tanto detesta, y con ese ardor disimulado, que transfigura su rostro, solo me causa risa. <br />Podría precisar porqué la odio, pero creo que basta solo con decir que la odio, con un odio inusual... inconstante. Cuando no me dejo embrujar por esa sensación de tajante desprecio solamente puedo verme a mí misma confundirme en la masa, ser tan solo una más en el círculo de la infamia; sin embargo, solo será esto la forma de distraerla de mis reales intenciones. <br />Debo admitir que en ocasiones la sombra de la ira enturbia mis ojos, y muchas retorcidas visiones se desenvuelven caóticamente, me ensordecen, me entintan las manos de sangre y la voz sabe solo dar rugidos, como si pudiera dispersar todo ese entorno que se infecta con su presencia... Temo por el instante que finalmente mi seudo transigencia se desgaste de tanto reclamarla, temo por lo incierto de mis actos amparados en el ODIO... No porque mi instinto sea precisamente sanguinario en hechos empíricos, sino por todo lo contrario.Mortehttp://www.blogger.com/profile/01085142876688941345noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-3404421997150192530.post-3745205715870319082010-05-23T13:10:00.000-07:002010-06-01T17:23:01.272-07:00Iglesia de San Francisco<center><a href="http://img193.imageshack.us/img193/5011/dsc03435y.jpg" rel="lightbox"><img src="http://img153.imageshack.us/img153/1885/dsc03435p.jpg" /></a> </center><br /><br />"...un espacioso golpe<br />de pétalos oscuros<br />en la noche..."<br /><br /><strong>Pablo Neruda<br />Fragmento de <em>"Oda a la lluvia"</em></strong><br /><br /><br />----<br /><br />Imagen de <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Iglesia_de_San_Francisco_(Santiago_de_Chile)">La Iglesia de San Francisco</a> una noche de lluvia, (mis predilectas por cierto).Mortehttp://www.blogger.com/profile/01085142876688941345noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3404421997150192530.post-81499892695678870102010-04-11T16:19:00.000-07:002010-04-11T19:39:32.141-07:00Desvariando...Aunque mis pretenciones se alejan un poco de lo concreto, siento necesidad de exteriorizarme, aún no teniendo claro el qué o cómo lo debería decir con exactitud, porque ni siquiera yo misma lo comprendo del todo. <br />Me impacienta sentirme extraña, llena de absurdos, reclamar motivos y no hallar nada. Me agota tener que contener insistentemente mis pensamientos, porque estos se tornen cada vez más deprimentes; solapar la mirada para evitar preguntas incautas... Me agota enfrentarme a lo que soy en realidad, porque esa realidad me resulta repugnante... resistirme a ella en cada cosa que hago a diario es un arduo trabajo... Y ya nosé si quisiera seguir aparentando más.<br />Lo que antes fuera la razón de mi inusitada fortaleza, ahora me deja vencida, pero aún fragilmente aferrada a un atisbo de luz... No convencida de manera absoluta a volver a esa vertiente, (a la que quizás debería estar habituada).<br />He vuelto a lo que pensé sepultado por largo tiempo, nosé de que modo las circunstancias me arrastraron a este, llamemósle agobio... Lo más probable es que el desafiar mi susceptibilidad en un entorno, que a veces se hace hostil, me haya pasado la cuenta. ¿Creer que podría transformar mi carácter?... Fue una idea nada más, no tenía como ser un hecho perdurable. <br />Lo único diferente esta vez, al tener que nuevamente enfrentarme a mis demonios, es ese escaso orgullo que me queda, la negación de verme reducida a la mujer que fui alguna vez y a la que hoy desprecio, una marioneta...Mortehttp://www.blogger.com/profile/01085142876688941345noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-3404421997150192530.post-84786296044393572732010-03-06T16:53:00.000-08:002010-03-06T18:21:09.145-08:00Elegía<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjo4e0Zl16A8U-onusmRmNaNzmENaDFCUFzBNPgYcGqK581Xe6-GCfR_Ws6yQwNzvIaIchgWnyF68kjQ00AgN2Wl-8koPJbaimFh08Ff7sYg1BTjAsACv7MxfYCbOeHOKMTjPsBGhl2AsQ/s1600-h/class_20.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 213px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjo4e0Zl16A8U-onusmRmNaNzmENaDFCUFzBNPgYcGqK581Xe6-GCfR_Ws6yQwNzvIaIchgWnyF68kjQ00AgN2Wl-8koPJbaimFh08Ff7sYg1BTjAsACv7MxfYCbOeHOKMTjPsBGhl2AsQ/s320/class_20.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5445699696002485762" /></a><br />Ahora te soñé, así como eras: sin deslices en la voz,<br />con inmóviles sombras en los brazos<br />y tus genitales segundos de estatua.<br />Así como eres todavía: copiándote a ti misma,<br />cuando no eres ya sino la espuma de tu propia vida.<br /><br />Bien te sentí en mi sueño como verso divinizado.<br />Mi tristeza no cabía en el fondo de mi dolor<br />y fue a manchar la noche de violeta.<br /><br />El propio ruido de tus piernas habría despertado<br />los estanques, los recuerdos que a veces olvidamos en los huecos de los jardines,<br />las horas que nunca fueron más allá<br />de donde hoy se desangran segundo por segundo,<br />el silencio de muchas ventanas,<br />antiguos y pulidos razonamientos, montañas de destinos.<br /><br />De un seno tuyo al otro sollozaba un poco de ternura.<br /><br />Anoche te soñé y no puedo decirte mañana mi secreto<br />-porque el amor es un magnífico manzano<br />con frutos de metal envueltos en piel de inteligencia,<br />con hojas que recuerdan gravemente el futuro<br />y raíces como brazos sumidos en una nieve de santidad-<br />la misma ruta de mis dedos no podría encontrarte<br />ahí donde te guardas tan perfecta.<br />Yo no sabría elegir sino violentamente mi presencia:<br />te llenaría de asombro; acaso tu memoria no me crea.<br />Mi fatiga te gritaría un absoluto amor.<br />Por el cristal de aumento de la luna<br />la sonrisa de Dios estallaría.<br /><br />Y mi cuerpo se deshace en gotas de mañana.<br /><br /><em><strong>Efraín Huerta</strong></em><br /><br />----Mortehttp://www.blogger.com/profile/01085142876688941345noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3404421997150192530.post-39497304079185458952010-01-30T19:31:00.000-08:002010-01-30T20:14:46.182-08:00Encargo<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEif5Nqqf3B1CBb7cQTd2sCZA9rt4p-hMzDxPBrDFFgAvOF4EKU5dg-DYoX6uahV4g_Ai2iqiRCq3f0gpErEf91cd2lJ6-M5fF-Kr_4tjz9boNEofrgseVvGcSKFT6LzyyDkpBt60ZgChL8/s1600-h/2515857755_98bfd151df.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 288px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEif5Nqqf3B1CBb7cQTd2sCZA9rt4p-hMzDxPBrDFFgAvOF4EKU5dg-DYoX6uahV4g_Ai2iqiRCq3f0gpErEf91cd2lJ6-M5fF-Kr_4tjz9boNEofrgseVvGcSKFT6LzyyDkpBt60ZgChL8/s320/2515857755_98bfd151df.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5432752494040678194" /></a><br /><br />No me des tregua, no me perdones nunca. <br />Hostígame en la sangre, que cada cosa cruel sea tú que <br />vuelves. <br />¡No me dejes dormir, no me des paz! <br />Entonces ganaré mi reino, <br />naceré lentamente. <br />No me pierdas como una música fácil, no seas caricia ni <br />guante; <br />tállame como un sílex, desespérame. <br />Guarda tu amor humano, tu sonrisa, tu pelo. Dálos. <br />Ven a mí con tu cólera seca de fósforos y escamas. <br />Grita. Vomítame arena en la boca, rómpeme las fauces. <br />No me importa ignorarte en pleno día, <br />saber que juegas cara al sol y al hombre. <br />Compártelo. <br /><br /><br />Yo te pido la cruel ceremonia del tajo, <br />lo que nadie te pide: las espinas <br />hasta el hueso. Arráncame esta cara infame, <br />oblígame a gritar al fin mi verdadero nombre.<br /><br /><br /><strong>Julio Cortazar</strong>Mortehttp://www.blogger.com/profile/01085142876688941345noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3404421997150192530.post-91814693595903719922009-11-30T16:34:00.000-08:002010-04-14T19:59:07.368-07:00Carta del suicidia<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg3PAJDyS1so8C5HCeuHshFHl6R4eVIQcHUessxRJpu3wQFCi7DCEkketZ4ettDd7lzIt8qOQ5IMu6xdi2CUW7PuabuGLN3jEGvX6-FuKvyhdGPJeuS3DqJ5tvUp-2UN7Fr4OPbalmFQb4/s1600/8569.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 246px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg3PAJDyS1so8C5HCeuHshFHl6R4eVIQcHUessxRJpu3wQFCi7DCEkketZ4ettDd7lzIt8qOQ5IMu6xdi2CUW7PuabuGLN3jEGvX6-FuKvyhdGPJeuS3DqJ5tvUp-2UN7Fr4OPbalmFQb4/s320/8569.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5410079520536375698" /></a><br />Juro que esta mujer me ha partido los sesos,<br />Por que ella sale y entra como una bala loca,<br />Y abre mis parietales y nunca cicatriza,<br />Así sople el verano o el invierno,<br />Así viva feliz sentado sobre el triunfo<br />Y el estomago lleno, como un cóndor saciado,<br />Así padezca el látigo del hambre,<br />así me acueste<br />O me levante, y me hunda de cabeza en el día<br />Como una piedra bajo la corriente cambiante.<br /><br />Así toque mi citara para engañarme, así<br />Se habrá una puerta y entren diez mujeres desnudas,<br />Marcadas sus espaldas con mi letra, y se arrojen<br />Unas sobre otras hasta consumirse.<br /><br />Juro que ella perdura porque ella sale y entra<br />Como una bala loca,<br />Me sigue a donde voy y me sirve de hada.<br /><br /><br /><strong><em>Gonzalo Rojas</em></strong><br /><br />-----Mortehttp://www.blogger.com/profile/01085142876688941345noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-3404421997150192530.post-25646956821006309252009-10-23T18:00:00.000-07:002011-01-25T09:01:03.008-08:00Presiento<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjsikWLsPbXkWoUhtFwDvztEj-hpD_84uPUXVnhXSWej-xRtnV9nia_W0k5aVPKLHCshlWJFRt-t9iSyTIxBg5u96mDjbM0HBdoy98JwcBHQvje16aRFWLy-_SQxYdGpm-SvXUt0W_HCpg/s1600-h/Kiss_by_ellaredhed.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 213px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjsikWLsPbXkWoUhtFwDvztEj-hpD_84uPUXVnhXSWej-xRtnV9nia_W0k5aVPKLHCshlWJFRt-t9iSyTIxBg5u96mDjbM0HBdoy98JwcBHQvje16aRFWLy-_SQxYdGpm-SvXUt0W_HCpg/s320/Kiss_by_ellaredhed.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5395978643227163874" /></a><br /><center>Apesar que la noche ostenta<br />ególatra su belleza<br />puedo adivinar en tus ojos el fúnebre velo<br />que cubre también a los míos.<br /><br />¡Pero que importa que la tragedia<br />enlute nuestras miradas!,<br />si aún así puedo sentirte<br />si aún así puedo olerte...<br /><br />Huelo tu sangre en el aire frío<br />cuando desde tus feroces rasguños<br />emerge desbordante...<br /><br />Lo creas o no, te siento.<br />Puedo oír en ese silencio abismal<br />el casi imperceptible y doloroso gemido<br />que de tus rasgadas fauces proviene.<br /><br />Los aullidos se han volcado a un lamento viejo<br />suenan a una perfecta agonía.</center><br /><br /><br /><center><strong><em>Morte</em></strong></center><br /><br />-----<br />Escrito muy antiguo... Mmmm...En honor a los recuerdos.Mortehttp://www.blogger.com/profile/01085142876688941345noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3404421997150192530.post-82965836448454289972009-09-21T19:48:00.000-07:002009-09-21T20:17:46.789-07:00Oscuridad hermosa<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgfpJliuIgokj7yKL0UH8ibFlfxulX_TbgaMpAy4V41PgZQSJYuZ6LnwL6ywoFjOWJjcDJhoQMGAtUlHR3rzCZhzZZkpplDCu2yqaArR6RH94xbHcEaJLsJDz_DroGoJ_hv2FplAXE0GTc/s1600-h/gothicgirls49.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 256px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgfpJliuIgokj7yKL0UH8ibFlfxulX_TbgaMpAy4V41PgZQSJYuZ6LnwL6ywoFjOWJjcDJhoQMGAtUlHR3rzCZhzZZkpplDCu2yqaArR6RH94xbHcEaJLsJDz_DroGoJ_hv2FplAXE0GTc/s320/gothicgirls49.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5384125704077571746" /></a><br />Anoche te he tocado y te he sentido <br />sin que mi mano huyera más allá de mi mano,<br />sin que mi cuerpo huyera, ni mi oído: <br />de un modo casi humano <br />te he sentido.<br /><br /><br />Palpitante,<br />no sé si como sangre o como nube <br />errante,<br />por mi casa, en puntillas, oscuridad que sube, <br />oscuridad que baja, corriste, centelleante.<br /><br /><br />Corriste por mi casa de madera <br />sus ventanas abriste <br />y te sentí latir la noche entera, <br />hija de los abismos, silenciosa, <br />guerrera, tan terrible, <br />tan hermosa que todo cuanto existe, <br />para mí, sin tu llama, no existiera.<br /><br /><br /><em><strong>Gonzalo Rojas</strong></em><br />De <strong>Contra la muerte</strong>, 1964.Mortehttp://www.blogger.com/profile/01085142876688941345noreply@blogger.com4