Circulo Maldito

El amor III

2011-12-18T16:29:00.000-08:00

Mujer: crecemos, nos desesperamos creciendo,
oscuros, sin infancia, cada vez, más oscuros,
hacia el único origen inminente
donde renaceremos, donde tú
renacerás para mí sólo.

Para mí, para nadie
más que para mis besos, para mis treinta bocas,
para mi torbellino donde aprendiste un día
a caer velozmente como una estrella errante:
mujer, estrella mía, velozmente.

No me obstino en tocarte por sólo enardecerte.
Tengo experiencia: te amo.
Tengo violencia: te amo todavía más hondo,
todavía más lejos que todos los delirios
y, como ellos, te cobro posesión implacable.

Oh flor única: nadie
vio con tu naturaleza la libertad del día
como yo vi. Ninguno
te supo descifrar, apacible corola,
maternidad profunda.

Madre del hombre, madre de los sueños del hombre,
poseída, preñada por el furor del hombre,
por la inocencia, por el desamparo
del hombre.

Mujer, el tiempo pasa. Yo soy hombre. Tú
eres una mujer, La poesía
es nuestra sangre. Todo
lo que pueda decirse de nosotros es eso,
y algo más que es inútil
repetirlo.

Gonzalo Rojas

Te amo

2011-11-12T17:44:00.000-08:00

Te amo,
te amo de una manera inexplicable,
de una forma inconfesable,
de un modo contradictorio.

Te amo
con mis estados de ánimo que son muchos,
y cambian de humor continuamente.
por lo que ya sabes,
el tiempo, la vida, la muerte.

Te amo...
con el mundo que no entiendo,
con la gente que no comprende,
con la ambivalencia de mi alma,
con la incoherencia de mis actos,
con la fatalidad del destino,
con la conspiración del deseo,
con la ambigüedad de los hechos.

Aún cuando te digo que no te amo, te amo,
hasta cuando te engaño, no te engaño,
en el fondo, llevo a cabo un plan,
para amarte mejor.

Te amo...
sin reflexionar, inconscientemente,
irresponsablemente, espontáneamente,
involuntariamente, por instinto,
por impulso, irracionalmente.

En efecto no tengo argumentos lógicos,
ni siquiera improvisados
para fundamentar este amor que siento por ti,
que surgió misteriosamente de la nada,
que no ha resuelto mágicamente nada,
y que milagrosamente, de a poco, con poco y nada
ha mejorado lo peor de mí.

Te amo,
te amo con un cuerpo que no piensa,
con un corazón que no razona,
con una cabeza que no coordina.

Te amo
incomprensiblemente,
sin preguntarme por qué te amo,
sin importarme por qué te amo,
sin cuestionarme por qué te amo.

Te amo
sencillamente porque te amo,
yo mismo no sé por qué te amo.

Te explico la diferencia

2011-09-28T19:55:00.000-07:00

Puedo pasar la vida
contando los exactos lunares de tu vientre,
siguiendo en el espejo tu mirada, ahuyentando
tus fantasmas; si quieres, siéndome un poco tú.
Puedo pasar la vida.
Pero vivir, amor, es mucho más que eso;
es crecer y dormir y envejecer contigo,
reñir y bromear, y no vernos a veces,
o vernos como extraños alguna madrugada.
Es la recia costumbre que de pronto fulgura
con una hermosa lumbre de pasión y demencia.

Josefa Parra

Toco tu boca

2011-08-30T13:09:00.000-07:00

Toco tu boca, con un dedo toco el borde de tu boca, voy dibujándola como si saliera de mi mano, como si por primera vez tu boca se entreabriera, y me basta cerrar los ojos para deshacerlo todo y recomenzar, hago nacer cada vez la boca que deseo, la boca que mi mano elige y te dibuja en la cara, una boca elegida entre todas, con soberana libertad elegida por mí, para dibujarla con mi mano en tu cara, y que por un azar que no busco comprender, coincide exactamente con tu boca que sonríe por debajo de la que mi mano te dibuja.

Me miras, de cerca me miras, cada vez más de cerca, y entonces jugamos al cíclope, nos miramos cada vez más de cerca y los ojos se agrandan, se acercan entre sí, se superponen y los cíclopes se miran, respirando confundidos, las bocas se encuentran y luchan tibiamente, mordiéndose con los labios, apoyando apenas la lengua en los dientes, jugando en sus recintos donde un aire pesado va y viene con perfume viejo y un silencio. Entonces mis manos buscan hundirse en tu pelo, acariciar lentamente la profundidad de tu pelo mientras nos besamos como si tuviéramos la boca llena de flores o de peces, de movimientos vivos, de fragancia oscura. Y si nos mordemos, el dolor es dulce, y si nos ahogamos en un breve y terrible absorber simultáneo de aliento, esa instantánea muerte es bella. Y hay una sola saliva y un solo sabor a fruta madura, y yo te siento temblar contra mí como una luna en el agua.

Julio Cortázar ( Argentina, 1914- 1984 )
Texto tomado de "Rayuela"

Encuentro

2011-08-22T21:04:00.000-07:00

Alguien entra en silencio y me abandona.
Ahora la soledad no está sola.
Tú hablas como la noche.
Te anuncias como la sed.

Alejandra Pizarnik

Si dios fuera mujer

2011-06-19T09:29:00.000-07:00

¿Y si Dios fuera mujer?
pregunta Juan sin inmutarse,
vaya, vaya si Dios fuera mujer
es posible que agnósticos y ateos
no dijéramos no con la cabeza
y dijéramos sí con las entrañas.

Tal vez nos acercáramos a su divina desnudez
para besar sus pies no de bronce,
su pubis no de piedra,
sus pechos no de mármol,
sus labios no de yeso.

Si Dios fuera mujer la abrazaríamos
para arrancarla de su lontananza
y no habría que jurar
hasta que la muerte nos separe
ya que sería inmortal por antonomasia
y en vez de transmitirnos SIDA o pánico
nos contagiaría su inmortalidad.

Si Dios fuera mujer no se instalaría
lejana en el reino de los cielos,
sino que nos aguardaría en el zaguán del infierno,
con sus brazos no cerrados,
su rosa no de plástico
y su amor no de ángeles.

Ay Dios mío, Dios mío
si hasta siempre y desde siempre
fueras una mujer
qué lindo escándalo sería,
qué venturosa, espléndida, imposible,
prodigiosa blasfemia.

Mario Benedetti

Cementerio General II

2011-06-06T21:55:00.000-07:00

"El encanto de repudiar a Dios sin remordimientos, y ser todo, recurrir al amor y al odio por igual, me hizo levantar muros que ahora son escombros."

...Morte...

Cementerio General

2011-02-06T19:43:00.000-08:00

(05 de febrero de 2011)

"Viviendo las cosas que quiero con la persona más importante"

Desde el fondo de la magnífica tragedia

2011-01-30T17:43:00.000-08:00

Los alfileres son asuntos fuera de las palabras
asuntos cotidianos como el llanto y la ceniza
la belleza suele espantar
y qué
el sol puede salir por cualquier agujero después de una borrachera
y la simplicidad puede ser un beso de nueve aristas
es así se dice que el tiempo siempre tiene las respuestas que esas sean
para los otros, para los que prefieren esperar
me bebo y me derramo
en la otra arista en el otro juego
seremos los fieles
las habitaciones son algo fuera de la noche y porqué no
también fuera de los días
la paciencia no me alcanza
siento un gran gusto por quienes no temen
por los que saben el secreto
el despropósito es el centro exacto de las cruces
un sentido de cíclope
la ternura abrazada a este juego demasiado oscuro

La profanación a escala real es el crimen merecido
por las mejillas del cierre

Un pretexto, la lluvia
una traición demasiado exquisita.

Marcela Saldaño
Desde el fondo de la magnífica tragedia (2003)

Muerte

2011-01-21T08:32:00.000-08:00

Para el ser más leal que conocí...

Hambrienta, la lóbrega muerte
penetró como un espasmo,
y se quedó mirando tras indulgentes ojos...
Nos había despojado del dolor.

Su andar fue discreto y nos parecía tan tremenda
que pretendimos ahuyentarla
como si eludiendo su inexorable asedio
pudiéramos vencer.

Desarraigó al absurdo egoísmo
y a todos los yerros humanos
las creencias y los afectos…
la arrogancia.

Y nos mostró nuestra propia miseria
reducida en el cadáver que aún sostenemos.

Demonio tan renegado que ha venido a ser piadoso
silenciando la agonía...
(El endeble consuelo de la ausencia espantosa.)

Muerte que dejas el vacío removiéndonos
la inminente locura de lo irreparable…
la resignación que es tardía.

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Morte

Delatándome

2011-01-19T11:17:00.000-08:00

He buscado nuevos poemas, he intentado terminar también algunos que han quedado inconclusos para no dejar tan de lado este ya desolado blog.
Pero hasta el momento no he encontrado nada que me convenza del todo, sin embargo creo tener tanto que decir, aunque siempre termine optando por el camino del silencio.
A veces siento que las palabras degollan el futuro, que una sola dulce manifestación del alma podría metamorfasear hacia lo espantoso de la existencia, y enturbiar mis coloridos paisajes, transformar de tal modo la realidad, que me deje inmersa otra vez en el más negro abismo. Lo incierto, eso es lo que agobia. Pero quisiera relegar un poco ese tema a un segundo plano. Siento que la vida se revela de una forma absolutamente distinta a como acostumbraba. De hecho la vida es como la miramos, y bajo esta premisa puedo decir con total convicción que hoy por hoy soy yo quien la mira diferente...
Desde hace un tiempo, si bien no he podido despojarme del todo de mis demonios, estoy en cierta medida imperturbable a ellos. Al menos siento que tengo más desarrollada la capacidad de aprender, dejar de abstraerme tan obstinadamente en mi depresión, por llamarlo de alguna forma y ver que dentro de las adversidades hay cosas positivas que se pueden rescatar. Ha sido un trabajo dificultoso para mis limitaciones claro, un proceso de años que ha obtenido de un tiempo a esta parte sus recompensas. Por lo tanto en lo que respecta a lo emocional me encuentro tranquila, disfrutando más... Siempre recordando a la vez que la vida es un sin fin transiciones en donde no todo es prosperidad... Y que aquellos momentos que tanto he condenado han sido abundantes fuentes de inspiración... (Quizás por eso es que me niego a liberarme totalmente de ellos.)
En fin, fuera de todo eso una de las principales razones que me alientan a escribir sobre mi bienestar (cosa rara en mí) es que la vida puso en mis andares a quien me quitó el gran miedo de amar y con el que hoy comparto los innumerables gustos que tenemos en común.
El camino del aprendizaje seguirá...

" ..... " - PAUL SEAQUIST

2010-12-24T16:59:00.000-08:00

Esta noche
quiero escribir un poema
que se desnude en palabras
ante las ilusiones que se visten
como siempre de ti

Quiero acariciarte
como la lluvia al cielo
en esas noches de invierno
que abrazan con duelo
la melancolía de ser

¿Cómo tenerte?

Los sueños de mis días se hacen pocos
y el desierto sigue en vela
por las vides del agua
que jamás ha de besar

Amada en sueños
pintas mis largas de horas de negro
y al escuchar tus pasos
por las veredas de la muerte
sin poder más que en sueños tenerte
me doy cuenta
al compás del minutero
que estoy aún más solo que ayer.

Paul Seaquist
Silencios - 1997

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Gracias por los excelentes comentarios de este gran escritor. Feliz de saber que existe gente que lo aprecia tanto como yo, a pesar de que, en lo personal, desconozco mucho de él.

La metamorfosis del vampiro

2010-09-05T09:54:00.001-07:00

La dama, entre tanto, de su labios de fresa
estremeciéndose como una serpiente entre brasas
y amasando sus senos sobre el duro corsé,
Decía estas palabras impregnadas de almizcle:
Son húmedos mis labios y la ciencia conozco
de perder en el fondo de un lecho la conciencia,
Seco todas las lágrimas en mis senos triunfales.
y hago sonreír a los viejos con infantiles risas.
Soy para quien sepa contemplarme desvelada,
la luna, y soy el sol, el cielo y las estrellas.
Yo soy, mi amado sabio, tan docta en los deleites,
Cuando sofoco a un hombre en mis brazos temidos,
o cuando a los mordiscos abandono mi busto,
tímida y ligera y frágil y robusta,
Que en esos cobertores que de emoción se rinden,
Impotentes los ángeles se perdieran por mí.

Cuando hubo succionado de mis huesos la médula
y muy lánguidamente me volvía hacia ella
A fin de devolverle un beso, sólo vi
rebosante de pus, un cáliz pegajoso.
Yo cerré los dos ojos con helado terror
y cuando quise abrirlos a aquella claridad,
A mi lado, en lugar del fuerte maniquí
que parecía haber hecho provisión de mi sangre,
en confusión chocaban fragmentos de esqueleto,
De los cuales se alzaban chirridos,
como los de una agria e infernal veleta,
o los de un cartel, al cabo de un vástago de hierro,
que acaricia el viento en las noches de invierno.

††Charles Baudelaire††
Las flores del mal, publicado en 1857.

Algún día

2010-08-12T18:38:00.000-07:00

Algún día
algún misterioso día húmedo
me volcaré en mí misma para siempre,
y no podrá nadie llamarme
por mi nombre,
porque seré un encierro de paz,
único y eterno.
Algún día húmedo,
con el sello infinito de dos palabras:
no volveré.
Y la vida abierta y dolorosa
bajará rodando por las gradas.

Ana Istarú
De "Poesía escogida" 2002

Hate!

2010-06-03T18:13:00.000-07:00

La odio a veces, pero ¿qué logro con odiarla?. No podré al mismo tiempo que me lleno de pensamientos resentidos trocar su insensata naturaleza...
Viéndolo así, debería ahora mismo renunciar al placer de odiarla, porque sí, es un placer después de todo; lo único en el fondo que me ayuda a tener que mirarla fingiendo simpatía... Saber que, por más que intente ocultarlo, quisiera verme mentalmente destruida, esforzándose inútilmente por doblegar la indiferencia que tanto detesta, y con ese ardor disimulado, que transfigura su rostro, solo me causa risa.
Podría precisar porqué la odio, pero creo que basta solo con decir que la odio, con un odio inusual... inconstante. Cuando no me dejo embrujar por esa sensación de tajante desprecio solamente puedo verme a mí misma confundirme en la masa, ser tan solo una más en el círculo de la infamia; sin embargo, solo será esto la forma de distraerla de mis reales intenciones.
Debo admitir que en ocasiones la sombra de la ira enturbia mis ojos, y muchas retorcidas visiones se desenvuelven caóticamente, me ensordecen, me entintan las manos de sangre y la voz sabe solo dar rugidos, como si pudiera dispersar todo ese entorno que se infecta con su presencia... Temo por el instante que finalmente mi seudo transigencia se desgaste de tanto reclamarla, temo por lo incierto de mis actos amparados en el ODIO... No porque mi instinto sea precisamente sanguinario en hechos empíricos, sino por todo lo contrario.

Iglesia de San Francisco

2010-05-23T13:10:00.000-07:00

"...un espacioso golpe
de pétalos oscuros
en la noche..."

Pablo Neruda
Fragmento de "Oda a la lluvia"

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Imagen de La Iglesia de San Francisco una noche de lluvia, (mis predilectas por cierto).

Desvariando...

2010-04-11T16:19:00.000-07:00

Aunque mis pretenciones se alejan un poco de lo concreto, siento necesidad de exteriorizarme, aún no teniendo claro el qué o cómo lo debería decir con exactitud, porque ni siquiera yo misma lo comprendo del todo.
Me impacienta sentirme extraña, llena de absurdos, reclamar motivos y no hallar nada. Me agota tener que contener insistentemente mis pensamientos, porque estos se tornen cada vez más deprimentes; solapar la mirada para evitar preguntas incautas... Me agota enfrentarme a lo que soy en realidad, porque esa realidad me resulta repugnante... resistirme a ella en cada cosa que hago a diario es un arduo trabajo... Y ya nosé si quisiera seguir aparentando más.
Lo que antes fuera la razón de mi inusitada fortaleza, ahora me deja vencida, pero aún fragilmente aferrada a un atisbo de luz... No convencida de manera absoluta a volver a esa vertiente, (a la que quizás debería estar habituada).
He vuelto a lo que pensé sepultado por largo tiempo, nosé de que modo las circunstancias me arrastraron a este, llamemósle agobio... Lo más probable es que el desafiar mi susceptibilidad en un entorno, que a veces se hace hostil, me haya pasado la cuenta. ¿Creer que podría transformar mi carácter?... Fue una idea nada más, no tenía como ser un hecho perdurable.
Lo único diferente esta vez, al tener que nuevamente enfrentarme a mis demonios, es ese escaso orgullo que me queda, la negación de verme reducida a la mujer que fui alguna vez y a la que hoy desprecio, una marioneta...

Elegía

2010-03-06T16:53:00.000-08:00

Ahora te soñé, así como eras: sin deslices en la voz,
con inmóviles sombras en los brazos
y tus genitales segundos de estatua.
Así como eres todavía: copiándote a ti misma,
cuando no eres ya sino la espuma de tu propia vida.

Bien te sentí en mi sueño como verso divinizado.
Mi tristeza no cabía en el fondo de mi dolor
y fue a manchar la noche de violeta.

El propio ruido de tus piernas habría despertado
los estanques, los recuerdos que a veces olvidamos en los huecos de los jardines,
las horas que nunca fueron más allá
de donde hoy se desangran segundo por segundo,
el silencio de muchas ventanas,
antiguos y pulidos razonamientos, montañas de destinos.

De un seno tuyo al otro sollozaba un poco de ternura.

Anoche te soñé y no puedo decirte mañana mi secreto
-porque el amor es un magnífico manzano
con frutos de metal envueltos en piel de inteligencia,
con hojas que recuerdan gravemente el futuro
y raíces como brazos sumidos en una nieve de santidad-
la misma ruta de mis dedos no podría encontrarte
ahí donde te guardas tan perfecta.
Yo no sabría elegir sino violentamente mi presencia:
te llenaría de asombro; acaso tu memoria no me crea.
Mi fatiga te gritaría un absoluto amor.
Por el cristal de aumento de la luna
la sonrisa de Dios estallaría.

Y mi cuerpo se deshace en gotas de mañana.

Efraín Huerta

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Encargo

2010-01-30T19:31:00.000-08:00

No me des tregua, no me perdones nunca.
Hostígame en la sangre, que cada cosa cruel sea tú que
vuelves.
¡No me dejes dormir, no me des paz!
Entonces ganaré mi reino,
naceré lentamente.
No me pierdas como una música fácil, no seas caricia ni
guante;
tállame como un sílex, desespérame.
Guarda tu amor humano, tu sonrisa, tu pelo. Dálos.
Ven a mí con tu cólera seca de fósforos y escamas.
Grita. Vomítame arena en la boca, rómpeme las fauces.
No me importa ignorarte en pleno día,
saber que juegas cara al sol y al hombre.
Compártelo.

Yo te pido la cruel ceremonia del tajo,
lo que nadie te pide: las espinas
hasta el hueso. Arráncame esta cara infame,
oblígame a gritar al fin mi verdadero nombre.

Julio Cortazar

Carta del suicidia

2009-11-30T16:34:00.000-08:00

Juro que esta mujer me ha partido los sesos,
Por que ella sale y entra como una bala loca,
Y abre mis parietales y nunca cicatriza,
Así sople el verano o el invierno,
Así viva feliz sentado sobre el triunfo
Y el estomago lleno, como un cóndor saciado,
Así padezca el látigo del hambre,
así me acueste
O me levante, y me hunda de cabeza en el día
Como una piedra bajo la corriente cambiante.

Así toque mi citara para engañarme, así
Se habrá una puerta y entren diez mujeres desnudas,
Marcadas sus espaldas con mi letra, y se arrojen
Unas sobre otras hasta consumirse.

Juro que ella perdura porque ella sale y entra
Como una bala loca,
Me sigue a donde voy y me sirve de hada.

Gonzalo Rojas

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Presiento

2009-10-23T18:00:00.000-07:00

Apesar que la noche ostenta
ególatra su belleza
puedo adivinar en tus ojos el fúnebre velo
que cubre también a los míos.

¡Pero que importa que la tragedia
enlute nuestras miradas!,
si aún así puedo sentirte
si aún así puedo olerte...

Huelo tu sangre en el aire frío
cuando desde tus feroces rasguños
emerge desbordante...

Lo creas o no, te siento.
Puedo oír en ese silencio abismal
el casi imperceptible y doloroso gemido
que de tus rasgadas fauces proviene.

Los aullidos se han volcado a un lamento viejo
suenan a una perfecta agonía.

Morte

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Escrito muy antiguo... Mmmm...En honor a los recuerdos.

Oscuridad hermosa

2009-09-21T19:48:00.000-07:00

Anoche te he tocado y te he sentido
sin que mi mano huyera más allá de mi mano,
sin que mi cuerpo huyera, ni mi oído:
de un modo casi humano
te he sentido.

Palpitante,
no sé si como sangre o como nube
errante,
por mi casa, en puntillas, oscuridad que sube,
oscuridad que baja, corriste, centelleante.

Corriste por mi casa de madera
sus ventanas abriste
y te sentí latir la noche entera,
hija de los abismos, silenciosa,
guerrera, tan terrible,
tan hermosa que todo cuanto existe,
para mí, sin tu llama, no existiera.

Gonzalo Rojas
De Contra la muerte, 1964.

Sitio

2009-08-22T07:54:00.000-07:00

La victoire et la nuit, plus cruelles que nous...

Racine

Penetro al fin en ti,
mujer desmantelada
que —al terminar el sitio—
ya sólo custodiaban
monótonos tambores
y trémulas estatuas.

Penetro en ti, por fin.
Y, entre la luz delgada
que filtran, por momentos,
estrellas y palabras,
encuentro a cada paso
que doy sobre los fríos
peldaños que conducen
al centro de tu alma
—un cuerpo junto a otro—
cien horas degolladas.

Me inclino... Una por una
las reconozco, a tientas.
Contra una jaula exacta
en ésta, oscuramente,
un ruiseñor estuvo
rompiéndose las alas.

En ésa... No sé ya
lo que en esa existencia
apolillada y blanda
moría o principiaba:
esquivas formas truncas,
presencias instantáneas,
deseos incompletos,
dichas decapitadas.

Y pienso: en mí, vencido
y sobre ti, violada,
¿quién izará banderas
ni colgará guirnaldas?
Mujer, fantasmas eran
tus centinelas mudos;
relámpagos de níquel
sus pálidas espadas;
pero las sordas huestes
con que te rodearan
la noche y mis preguntas
también eran fantasmas,
y las furias que bajan
ahora, hacia la muerte,
rodando por los bruscos
peldaños de tu alma,
ceniza solamente
serán en cuanto calles:
ceniza, polvo y sombra,
fantasma de fantasmas...

Jaime Torres Bodet

En tu alma guardas mis ojos
de soles inexistentes

Morte

Premonición

2009-08-09T14:22:00.000-07:00

…Y sin saber que nos llegó el momento,
nos quedaremos solos… Habrá como un silencio
tan hondo, que las almas
palpitarán de miedo… Lentamente
mi mano irá a la tuya, y en mis ojos
fulgirán tus radiantes ojos negros…
Cruzarán los instantes, por milagro… En el cielo
se fugará una estrella, dejando en su partida
una rúbrica audaz… y el azulejo,
pobre pájaro mudo que no supo de trinos,
gorjeará mil arpegios…
…Después, en el misterio de la noche feliz,
con suavidad de arrullo, dirás trémula: -Sí…

Ernesto Fernandez Arrondo (Cuba)

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Palabras en los ojos, retraídas
silencios fértiles de crepúsculo
amasados en la boca.
Almas coloridas al borde de tus labios,
una orgía serena adentro
me quieres derramar...

morte

La tregua

2009-07-24T18:16:00.000-07:00

"Entonces, cuando estuve en casa solo en mi cuarto, cuando hasta la pobre Blanca me retiró el consuelo de su silencio, moví los labios para decir: "Murió. Avellaneda murió" porque murió es la palabra, murió es el derrumbe de la vida, murió viene de adentro, trae la verdadera respiración del dolor, murió es la desesperación, la nada frígida y total, el abismo sencillo, el abismo. Entonces cuando moví los labios para decir "Murió", entonces vi mi inmunda soledad, eso que habia quedado de mí, que era bien poco. Con todo el egoísmo de que disponía, pensé en mi mismo, en el remendado ansioso que ahora pasaba a ser. Pero ésa era, a la vez, la forma más generosa de pensar en ella, la más total de imaginarla a ella. Porque hasta el 23 de septiembre, a las tres de la tarde, yo tenía mucho más de Avellaneda que de mí. Ella había empezado a entrar en mí, a convertirse en mi, como un río que se mezcla demasiado con el mar, y al fin se vuelve salado como el mar".

Fragmento de La tregua (1960)
de Mario Benedetti

Lluvia

2009-06-30T18:15:00.000-07:00

En tus ojos de lluvia
crecen pálidos árboles
de hielo
Entre sus ramas
tiembla
labrada en roca viva
la imagen de un ansioso
dios que sonríe
y mata.

Victor Botas
(Poeta español)

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Con nada de inspiración por estos días... apenas hilando en la memoria frases sueltas que suenan a versos, y no... Me quedo con la lluvia, con la felicidad íntima que me provoca.

¿Qué se ama cuando se ama?

2009-06-07T17:22:00.000-07:00

¿Qué se ama cuando se ama, mi Dios: la luz terrible de la vida
o la luz de la muerte? ¿Qué se busca, qué se halla, qué
es eso: ¿amor? ¿Quién es? ¿La mujer con su hondura, sus rosas, sus volcanes,
o este sol colorado que es mi sangre furiosa
cuando entro en ella hasta las últimas raíces?

¿O todo es un gran juego, Dios mío, y no hay mujer
ni hay hombre sino un solo cuerpo: el tuyo,
repartido en estrellas de hermosura, en partículas fugaces
de eternidad visible?

Me muero en esto, oh Dios, en esta guerra
de ir y venir entre ellas por las calles, de no poder amar
trescientas a la vez, porque estoy condenado siempre a una,
a esa una, a esa única que me diste en el viejo paraíso.

Gonzalo Rojas

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"Lo impreciso se retuerce
a la indelectible manía
de no desprendernos"

Morte

¿Por qué amo tu locura?

2009-05-30T15:52:00.000-07:00

¿Por qué amo tu locura,
tu desparpajo, tu falta
de reloj y tus atajos
cuando estoy prácticamente a punto
de caer de cabeza en el abismo?

O sea en ti. Pero no sólo
eso: hay mucho más de ti que quiero
y no revelo. Esa lámpara
que enciendes en el fondo.

Eduardo Milán

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Enredarse otra vez; perderse en las visiones irracionales que pretendemos creer, por el afán indigno de evadir la realidad...Resistirse a ella como si pudieramos transformarla a nuestra voluntad, idea inútil!!. ¿Será tan ilógico, e inhumanamente irrealizable?...
Lo cierto es que sola no puedo escapar; te hubiera dicho "Escapémonos!" a ese cosmos inexplorado por los cautos, pero es que acaso ¿volveré a morder tu boca?.

Morte

La esfinge depositada en el cutis

2009-05-17T12:47:00.000-07:00

“El hombre necesita un dios para su debilidad
un dios para su amor.
Pero yo busco un dios para mi crimen
Para mi herejía idolátrica.”
Carlos de Rokha.

Mi crimen está en esas creencias en la sonrisa entumecida y en un paisaje de imágenes rotas.
El primer mundo me vio nacer, es cierto, aunque aún no he recobrado a mi parentesco deforme y sombrío. Sin raíces me mantengo en pie. Los viejos designios son parte de los versos nocturnos, las colecciones lejos de la furia.

II

El peso de las letras, de mis brazos en las manos es el atardecer característico, anclado a la última carnicería. Retrata la caída donde los frutos intervienen en extensiones artificiales. Paraísos de ceniza sobre charcos y reflejos de saeta.

III

Todo es tan cierto los pasos ya no dejan rastro, aún no recobro ese parentesco deforme y sombrío.
El fin son los cadáveres que silban, las venas fuera de la boca. Bebo la noche al confundirme con la vigilia.
Los gestos son un sonido de epidermis, cuya profundidad se aproxima a un blanco gemido.
La tempestad se anula como un caballo que duerme.

La tormenta hace florecer al tercer sitio, sin saber pertenezco a la canción, a los libros sin nombre, a mi furia, a mi gracia,
a las manzanas doradas que robé.

Capturo al atardecer más próximo, puedo ver la mueca
los signos de crimen y muerte.

IV

Soy el vigía y la estrella deforme de esta noche. El círculo negro que se ancla en este espacio que es solo evidencia
Quiero recorrer una planicie, cuando el verbo se cae y troca los pedazos de la noche
Costilla sobre costilla paseo al cadáver
vuelvo a la evidencia, hay algo que se escapa al despropósito
hay algo que ríe
La imaginación de los pocos es la tragedia que me falta, el crimen cerca de la magnificencia, una situación de espera y cacería que logra transformar los pliegues y me entrega la sortija. La fecundidad que sea de los pocos, de la oscuridad y la estrella deforme de esta noche, un círculo negro de contenido indescifrable. La opción nula en los espéculos sagrados
La notoriedad del tiempo
Matriz rota como objeto enrarecido.

Marcela Saldaño

...

Se juntan desnudos

2009-05-05T19:01:00.000-07:00

Dos cuerpos que se juntan desnudos
solos en la ciudad donde habitan los astros
inventan sin reposo el deseo.
No se ven cuando se aman, bellos
o atroces arden como dos mundos
que una vez cada mil años se cruzan en el cielo.
Sólo en la palabra, luna inútil, miramos
cómo nuestros cuerpos son cuando se abrazan,
se penetran, escupen, sangran, rocas que se destrozan,
estrellas enemigas, imperios que se afrentan.
Se acarician efímeros entre mil soles
que se despedazan, se besan hasta el fondo,
saltan como dos delfines blancos en el día,
pasan como un solo incendio por la noche.

Jorge Gaitán Durán

Sin titulo (provisoriamente)

2009-04-12T22:21:00.000-07:00

Fui vórtice en la quietud
de tus aguas,
te recorrí con mis turbiedades
lo asbtracto...
En lo sobrehumano de tu genio
en tu sinuosa oscuridad.

Aún ese silencio mío,
convulsivo, da sus gritos...
mi insolencia innata
se detiene en tu ardorosa fragilidad.

Fui mujer benévola, perversa,
lasciva...
Todo a la vez.
Lo definitivo dejé
haciéndote surcos.

Morte

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Aprendiendo a reconocer a las personas...

Veneno

2009-03-12T17:22:00.000-07:00

Viérteme desde la boca
un licor que nos violente...
Profuso de espejismos
-amasijo de hiel y sangre-.

Vierteme un profundo paroxismo
donde vertiginosamente
se abre mi obscenidad.

Morte

Sed non satiata

2009-02-18T15:07:00.000-08:00

Extraña deidad, morena como las noches, de perfume donde se mezclan el almizcle y el tabaco —obra de algún obí, Fausto de la llanura—, bruja de flancos de ébano, hija de las negras mediasnoches, yo prefiero a la constancia, al opio, a las noches, el elixir de tu boca donde el amor se pavonea. Cuando hacia tí mis deseos parten en caravana, tus ojos son la cisterna donde beben mis hastíos.

Por esos grandes ojos negros, respiraderos de mi alma, oh demonio sin piedad, viérteme menos fuego: no soy la Estigia, para abrazarte nueve veces, ¡ay de mí!, ¡no puedo, Furia libertina, para quebrar tu ánimo y acorralarte! ¡en el infierno de tu lecho transformarme en Proserpina!

Ch. Baudelaire

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Como siempre, espero que la proxima entrada sea un escrito de mi autoría.

Canícula

2009-01-27T15:44:00.000-08:00

Ya que tu corazón era el más perro de los perros, arrojé mi amor a los pies de tu cuerpo mulato, ardiente, para que hicieras con él lo que quisieras.

Lucero Balcázar

¿Te acuerdas...

2008-12-26T13:38:00.000-08:00

¿Te acuerdas?.
Ibamos a amarnos sobre un lecho de muerte
a estremecer de indecibles suspiros
el silencio fecundo de esta tierra...

En un remanso olvidado en que los años
tiñeron los muros fríos de sombras
mi desnudez divulgada al viento
iba a ser nuestra orgía más íntima.

Ibamos a arrojarnos con toda imprudencia
ante esta fúnebre quietud de sepulturas.
¿Te acuerdas...
...de que estamos inconclusos?.

Morte

Retorno

2008-12-11T12:58:00.000-08:00

Desde este silencio rotundo, profanado a veces por fragores sordos que se amontonan todos en un solo estruendo, lejanos, muy lejanos. Desde este reducto en el que me abstraigo como una criatura ajena. Desde una soledad que va y viene, a la que me acostumbro y desacostumbro con tanta simplicidad. Desde aquí, con la bondadosa belleza de las palabras, quisiera detenerme unos minutos antes de continuar. Quizás mi ausencia sea un hecho imperceptible para muchos que apenas conozco, que apenas me conocen... Pero bastante cierta. Y en lugar de retomar como si nada y volverme a extasiar en el delirio de los poetas, dejo de manifiesto la distancia de tantos días en la que me vi sin poder decidir... tan solo espiando de lejos. Muchas veces con ansias no solo de espiar, sino que de poder adentrarme profundamente en estas obscuridades mías, y naufragar como quien una noche se sumerge al mar.
Pero todo cuanto ansié me fue prohibido por aquella distancia, a la que nosé como denominar, ya que por un lado resulta detestable y por otro una inigualable oportunidad. Tiene de ambas claro, pero a veces tiene más de detestable y asfixiante.

Lo rescatable del asunto, es que durante este tiempo ocurrieron una serie de situaciones tanto favorables como adversas, en las que sufrimos y pudimos finalmente respirar aliviados, e incluso reir después. Todo pasó tan rapidamente que aún hay algunos que no terminan de convencerse. En cambio mi propia convicción fue tan sólida que se mantuvo desde el principio, cosa que me extraña, pero con certeza asi fue. Por alguna razón sabía que todo lo que pasó, y que más de alguna lágrima hizo derramar en otros rostros, se compondría y las cosas tomarían su apacible rumbo habitual. Quien padeció días y noches de silencio y soledad, de incertidumbre, de enfermedad, hoy dia se ve liberada para caminar entre la gente.
Ahora, luego de eso, retorno a mis noches ansiadas de profusas lujurias, de carnes desnudas y laceradas.

Quimeras - Paul Seaquist

2008-11-13T14:42:00.000-08:00

Te sueño
adornando mis brazos
con tu cuerpo sereno

Cuántos días tardaría
en explicar tu belleza

Y sólo hay unos cuantos
para hablar de amor

Paul Seaquist
Silencios - 1997

Hada - Paul Seaquist

2008-11-07T11:50:00.000-08:00

En la caberna silenciosa
el alma espera apasionada

Hada, cabellos de noche y seda
Hada, de ojos mizos y vida

Cómo besar tus labios
en mis dias de otoño

Cómo sentir tu fiebre
en esas noches eternas
de indiscretos diluvios

Y cómo he de morir tranquilo
sin tocar tu alma
con mis manos en tintas
de poesía y sueños.

Paul Seaquist
De: Silencios 1997

LASITUD

2008-11-03T13:09:00.000-08:00

Encantadora mía, ten dulzura, dulzura...
calma un poco, oh fogosa, tu fiebre pasional;
la amante, a veces, debe tener una hora pura
y amarnos con un suave cariño fraternal.

Sé lánguida, acaricia con tu mano mimosa;
yo prefiero al espasmo de la hora violenta
el suspiro y la ingenua mirada luminosa
y una boca que me sepa besar aunque me mienta.

Dices que se desborda tu loco corazón
y que grita en tu sangre la más loca pasión;
deja que clarinee la fiera voluptuosa.

En mi pecho reclina tu cabeza galana;
júrame dulces cosas que olvidarás mañana
Y hasta el alba lloremos, mi pequeña fogosa.

Paul Verlaine
Versión de Emilio Carrere

Premonitorio en 1913

2008-10-29T11:44:00.000-07:00

Metafísico y tétrico, buscándote,
mirándote y besándote en lo osbcuro
araño la ciudad acariciándote
en el vientre de tigre del futuro.

Te palpo el pecho de cristal, mirándote
como una forma justa, el pie seguro,
llamándote, nombrándote, tocándote
con las tinieblas el corazón puro.

Pequeña Luisa Anabalón: ¡"Menina"!
dócil y dúctil versión femenina
de una casa de España acuchillada.

Lloras adentro de la lluvia acerba,
como un violín que se extravió en la yerba,
contra la eternidad desesperada.

Pablo de Rokha
Ciclo de piedra

...

2008-10-21T11:11:00.001-07:00

Desde los hondos silencios
se empuñaron retorcidas tinieblas.
Una sola pérfida caricia en el pecho
me arrebató los latidos;
y la vida acabó en sus falsos estómagos.

...

Me entregué
como antes lo hiciera a nuestros orgasmos,
con el sentido agudo del tacto,
a los brazos de luciféricas legiones.

Pero no fue nada más que un breve instante
en la eternidad del tiempo.

Un devenir siniestro.

Morte

De ti vengo

2008-10-12T16:11:00.000-07:00

De ti vengo, todavia enredada
de tus labios y manos.
Concebida otra vez,
igual que antes pero mas lúgubre.

Todavía tu lengua repasa mis formas
vuelve a arderme tu locura,
vuelve a arderme con la misma intensidad.

Todavía escudriña mi mente
ondeada en tus bordes
el último instante de obscenidad,
donde una reverberación de gemidos
se amancebaba en la tormenta.

Todavía enredados
estamos de nuestros besos.
Resurge otra vez en mi boca
la embriaguez de tu aliento.
...

Vuelve la vergüenza a contornearse
sobre las mejillas,
en algun instante repentino
ese fuego nos vuelve a amortajar.

De ti vengo, todavía enraizada
de las piernas,
desanudemos lenta, lentamente.
...

De ti soy, y a ti regreso
intacta de otros amantes.

Morte

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=( mal, solo eso...

Invocación

2008-10-06T12:19:00.000-07:00

Arrójate desde tu álgido féretro
inmortal hacia la noche...
hundida deja tu espectral belleza
en la profundidad de mis lunas sombrías.

¿Oyes esa febril balada que te reclama,
como un estrépito violando el silencio?...
No tardes!
Mi alma en tu ausencia agoniza.

Bajo los caudales de mi carne se estremece
el fluido bermejo de mi sangre,
mis venas va surcando
como si un incendio fuera.

...

Seré la unica manceba
de tus oscuros destinos,
liberada iré de toda inocencia...

Desde un rito profano reverdecen
nuestras almas ahora infinitas...

Nos elevaremos hacia otras tinieblas.

Morte

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Posiblemente ahora actualice esto más seguido, dado que ahora último me he sentido más inspirada que nunca.

El bar de los pobres

2008-09-27T13:04:00.000-07:00

Hoy he ido a comer dónde comen los pobres,
Dónde el pútrido hastío los umbrales inunda
Y en los muros dibuja caracteres etruscos,
Pues nada une tanto cómo el frío,
Ni la palabra amor, surgida de los ojos,
Como la flor del eco en la cúpula perfecta.

Los pobres se aproximan en silencio.
Monedas son sus sueños
Hasta que el propio sol airado los dispersa
Para sembrarlos sobre el hondo pavimento.
En tanto, cada uno es para el otro
Claro indicio, fervor de siembra constelada.

Y en la pesada niebla de los hábitos
Que en ráfagas a veces se convierten
De una muda erupción
De alcohólica armonía,
Yo siento que el destino nos aplasta,
Como contra una piedra prehistórica.

Pues somos los que pasan
Cuando los más abren los ojos claros
Al amplió firmamento
Que adunan los crepúsculos antiguos.

El mundo es sólo el sol para nosotros,
Un sol que ha comenzado por besar las terrazas
De los barrios abstractos...

Masticamos sus migajas,
Sintiendo que un espasmo egoísta nos mantiene,
Pues somos individuos, por más que a ciencia cierta
El nombre individual es sólo un signo etrusco

En los que aquí mastican su pan de desventura
Un viejo gladiador vencido existe
Que puede aún llorar la lejanía,
Los menús elegir de la tristeza
Y darse a la ilusión de que, con todo,
Es un sobreviviente de la locura atómica.

Sentados en podridos taburetes
Ellos gastan los últimos billetes
Vertidos por la Casa de Moneda.

Los billetes son diáfanos, decimos,
Carne de nuestra carne,
Espuma de la sangre.

Con billetes el mundo
Congrega sus rincones
Y parece mostrar una estrella accesible
Sin ellos, el paisaje es sólo el sol
Y cada cual resbala sobre su propia sombra.

Pero la Casa de Moneda piensa por todos
Y los billetes; ¡oh encanto del bar miserable!
Nos suministra sueños congelados,
Menús soñados el día desnudo de fama.
Al levantar os vasos se produce el granito
Del brindis que nos une en un pozo invisible.

Alguien nos dice que el sol ha salido
Y que en el barrio alto
La luz es servidora de los ricos
¡La misma luz que fue manantial de semejanza!

Hoy he ido a comer donde comen los pobres
Y he sentido que la sombra es común
Que el dolor semejante es un lenguaje
Por encima del sol y de las Madres.

Teófilo Cid
De: Nostálgicas mansiones, 1962

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Espero que las proximas letras que escriba sobre este miserable blog... correspondan a mis desvarios personales, y sean mucho más que vagas ideas o estrofas inconclusas de las que ya he escrito varias.
Morte

ALLÁ

2008-08-25T14:57:00.000-07:00

Si acaso al otro lado de la vida
otra vez, por azar, nos encontramos,
¿se reconocerán nuestras miradas
o seremos tan sólo un par de extraños?

De todos modos te amaré lo mismo.
Juntos. O separados.

Meira Delmar

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"Que todo el veneno que destilan sus bocas,
contra lo que fuimos, carcoma sus lenguas"
(Morte)

La noche de la perversión

2008-08-13T18:12:00.000-07:00

El caracol del ansia, ansiosamente
se adhirió a las pupilas, y una especie de muerte
a latigazos creó lo inesperado.
A pausas de veneno, la desdichada flor de la miseria
nos penetró en el alma, dulcemente,
con esa lenta furia de quien sabe lo que hace.

Flor de la perversión, noche perfecta,
tantas veces deseable maravilla y tormenta.
Noche de una piedad que helaba nuestros labios.
Noche de a ciencia cierta saber por qué se ama.
Noche de ahogarme siempre en tu ola de miedo.
Noche de ahogarte siempre en mi sordo desvelo.

Noche de una lujuria de torpes niños locos.
Noche de asesinatos y sólo suave sangre.
Noche de uñas y dientes, mentes de calorfrío.
Noches de no oír nada y ser todo, imperfectos.
Hermosa y santa noche de crueles bestezuelas.

Y el caracol del ansia, obsesionante,
mataba las pupilas, y mil odiosas muertes
a golpes de milagro crearon lo más sagrado.
Fue una noche de espanto, la noche de los diablos.
Noche de corazones pobres y enloquecidos,
de espinas en los dedos y agua hirviendo en los labios.
Noche de fango y miel, de alcohol y de belleza,
de sudor como llanto y llanto como espejos.
Noche de ser dos frutos en su plena amargura:
frutos que, estremecidos, se exprimían a sí mismos.

Yo no recuerdo, amada, en qué instante de fuego
la noche fue muriendo en tus brazos de oro.
La tibia sombra huyó de tu aplastado pecho,
y eras una guitarra bellamente marchita.
Los cuchillos de frío segaron las penumbras
Y en tu vientre de plata se hizo la luz del alba.
Efraín Huerta

NOCTURNO MUY OBSCURO

2008-07-30T15:00:00.000-07:00

La noche inmensa no resuena, estalla
como un bramido colosal, retumba
con un tremendo estruendo de batalla
que saliera de adentro de una tumba.

Fué un pedazo de espanto que restalla
o una convicción que se derrumba,
una doncella a quien violó un canalla
y una montura en una catacumba.

Calla con un lenguaje de volcanes,
como si un escuadrón de capitanes
galopara en caballos de basalto.

Porque el silencio es tan infinito
tan espantoso y grande como un grito
que cae degollado desde lo alto.

Letanías de Satán

2008-06-02T14:50:00.000-07:00

¡Oh, tú, el más sabio y el más bello de los ángeles,
dios traicionado por la suerte y privado de alabanzas!

¡Satán, ten piedad de mi larga miseria!

Oh, príncipe del exilio, a quien se le ha hecho un agravio,
y que, vencido, siempre te levantas más fuerte,

¡Satán, ten piedad de mi larga miseria!

Tú que lo sabes todo, gran rey de las cosas subterráneas,
sanador familiar de las angustias humanas,

¡Satán, ten piedad de mi larga miseria!

Tú que, lo mismo a los leprosos que a los parias malditos,
enseñas por el amor el gusto del Paraíso,

¡Satán, ten piedad de mi larga miseria!

Tú que de la muerte, tu vieja y fuerte amante,
engendras la esperanza -¡una loca encantadora!

¡Satán, ten piedad de mi larga miseria!

Tú que haces al proscrito esta mirada calma y alta
que condena todo un pueblo alrededor del patíbulo,

¡Satán, ten piedad de mi larga miseria!

Tú que sabes en qué ángulos de las tierras envidiosas
el Dios celoso escondió las piedras preciosas,

¡Satán, ten piedad de mi larga miseria!

Tú, en quien la mirada clara conoce los profundos arsenales
donde duerme amortajado el pueblo de los metales,

¡Satán, ten piedad de mi larga miseria!

Tú, en quien la larga mano esconde los precipicios
al sonámbulo errante al borde de los edificios,

¡Satán, ten piedad de mi larga miseria!

Tú que, mágicamente, ablandas los viejos huesos
del borracho tardo atropellado por los caballos,

¡Satán, ten piedad de mi larga miseria!

Tú, que para consolar al hombre frágil que sufre,
nos enseñas a mezclar el salitre y el azufre,

¡Satán, ten piedad de mi larga miseria!

Tú, que pones tu marca, oh, cómplice sutil
en la frente de Creso despiadado y vil,

¡Satán, ten piedad de mi larga miseria!

Tú, que metes en los ojos y en el corazón de las muchachas
el culto de la llaga y el amor de los andrajos,

¡Satán, ten piedad de mi larga miseria!

Bastón de los exiliados, lámpara de los inventores,
confesor de los ahorcados y de los conspiradores,

¡Satán, ten piedad de mi larga miseria!

Padre adoptivo de estos que en su negra cólera
del paraíso terrestre ha expulsado Dios Padre,

¡Satán, ten piedad de mi larga miseria!

- Oración -
Gloria y alabanza a Tí, Satán, en las alturas
del Cielo donde una vez reinaste y en las profundidades
del Infierno, donde, vencido, sueñas en silencio!
¡Haz que mi alma un día, bajo el Árbol de la Ciencia,
cerca de Tí repose, en la hora en que tu frente
como un Templo nuevo sus ramajes se extenderán!

Charles Baudelaire

Canción pa' la más chiquitita

2008-05-20T10:20:00.000-07:00

Te regalo esta canción
o poema,
o quizás estratagema
que más rima con poema

Quizás esta ola nunca
llegue a tus playas
y yo oceano me muera
de mis patrias de mis rabias

CORO:

Hay qué voz será?
Hay qué voz será?
Hay qué voz será
la de tus playas vida mía?

Hay que barquichuelo?
Hay que barquichuelo?
La cintura de tus muelles
obscurecerá

Y tal vez mi poesía,
esa que a ratos germina,
se me hunda de fracasos
ante tus ojos de hembrita

O tal vez mis tardes blancas
se me llenen de otras tardes,
en tus labios islas nuevas
inocentes de naufragios

CORO

Yo te doy todo mi exilio
en la fiesta, en la bonanza,
en un camino abrazadito
de tu casa hasta mi casa

Por un solo amor sonante,
amor puro y militante,
amor de siete adelante,
amor con alto parlantes

Por un solo amor rugente,
amor lleno de dientes
de orgasmo rutilante,
de lagrimas lacerantes

Mauricio Redolés

Agonía nocturna

2008-05-16T13:21:00.002-07:00

La noche me hace creer que de un momento a otro seré marioneta en su caos... Y aguardo impacientemente. Dentro de ese sepulcral silencio en el que intento estar preparada para ese imprevisto, no puedo dejar de sentir la fuerza de mi sangre, como si fuese un torrente, golpeando el corazón punzantemente.

Tan quieta estoy como la mujer de rostro maternal que yace a mi lado, pero al mismo tiempo me da la impresión que ha sido durante muchas horas todo lo contrario, y que he gritado como loca, y que he sangrado sin dejar de agitarme sobre este mismo lecho, que a ratos parece acogerme y otras abandonarme. Envidio la suerte de quienes ya cerraron sus ojos y ahora se abstraen en un paisaje onírico, han dado la espalda al dolor, a la inseguridad. Me perturba mirar su respiro apacible, como si se fuera entregando a una danza benevolente, mientras voy cayendo, inexorablente, en una furiosa marea.

Quisiera decirle que me acompañe en este viaje, que tengo miedo de ir sola, que seamos dos almas esclavas; (quizá eso alivie un poco lo que siento). Pero tanto hablar como callar me producen un miedo incomprensible. El delirio me hace prisionera de sus inquietantes realidades...

Deseo en su cuerpo hundirme, poseer su alma, invadirme de ese sosiego propio del que nada padece. Dejar de ser yo cuando realice mi cometido. Y tal vez el casi eterno preludio de mi muerte sea solo un recuerdo después; pero apenas puedo tocar con mis lágrimas su cuerpo nada más, y contemplar su belleza pacífica y ajena que muy raras veces fue parte de mis sensaciones.

Aquí mi espíritu y mi carne miserablemente esperan... A que la noche abra su gran fauce y me trague, y me sumerja en su estómago negro como bóveda, en donde ningún alma habita, adonde ningun cuerpo ha llegado.

Mis gritos, esos que atormentados rugen con lágrimas y sangre y latidos, y nadie oye, se desparraman sobre los techos y las cabezas de la gente, techos inertes, gente sin oídos y sin ojos. Bruscos espasmos dominan mi cuerpo, y un súbito calor recorre mis venas, mi frente se va cubriendo por un velo de décimas.

La oscuridad tiene rumor de lamentos y temblores incontrolables, de un cuerpo inmóvil y una boca enmudecida.

Morte

Walking around

2008-05-11T19:01:00.000-07:00

Sucede que me canso de ser hombre.
Sucede que entro en las sastrerías y en los cines
marchito, impenetrable, como un cisne de fieltro
navegando en un agua de origen y ceniza.

El olor de las peluquerías me hace llorar a gritos.
Sólo quiero un descanso de piedras o de lana,
sólo quiero no ver establecimientos ni jardines,
ni mercaderías, ni anteojos, ni ascensores.

Sucede que me canso de mis pies y mis uñas
y mi pelo y mi sombra.
Sucede que me canso de ser hombre.

Sin embargo sería delicioso
asustar a un notario con un lirio cortado
o dar muerte a una monja con un golpe de oreja.
Sería bello
ir por las calles con un cuchillo verde
y dando gritos hasta morir de frío.

No quiero seguir siendo raíz en las tinieblas,
vacilante, extendido, tiritando de sueño,
hacia abajo, en las tripas moradas de la tierra,
absorbiendo y pensando, comiendo cada día.

No quiero para mí tantas desgracias.
no quiero continuar de raíz y de tumba,
de subterráneo solo, de bodega con muertos,
aterido, muriéndome de pena.

Por eso el día lunes arde como el petróleo
cuando me ve llear con mi cara de cárcel,
y aúlla en su transcurso como una rueda herida,
y da pasos de sangre caliente hacia la noche.

Y me empuja a ciertos rincones, a ciertas casas húmedas,
a hospitales donde los huesos salen por la ventana,
a ciertas zapaterías con olor a vinagre,
a calles espantosas como grietas.

Hay pájaros de color de azufre y horribles intestinos
colgando de las puertas de las casas que odio,
hay dentaduras olvidadas en una cafetera,
hay espejos
que debieran haber llorado de vergüenza y espanto,
hay paraguas en todas partes, y venenos, y ombligos.

Yo paseo con calma, con ojos, con zapatos,
con furia, con olvido,
paso, cruzo oficinas y tiendas de ortopedia,
y patios donde hay ropas colgadas de un alambre:
calzoncillos, toallas y camisas que lloran
lentas lágrimas sucias.

Pablo Neruda

El paso del demonio

2008-05-08T20:36:00.000-07:00

Silencio.

Él señor llega.
El arcángel sin espada.

Él, un lamento hecho aullido,
con la fuerza de un lobo hambriento
recorriendo su territorio.

Baja volando hasta la ciénega.

Abre su mano
e ilumina el averno,
la misma mano
que te mira con un ojo
y te señala como un cobarde.

Justicia
para los seres de la noche
a quienes bailan
a la suave luz de las velas.

Su paso firme resuena,
eclipsa las mentes
de los aventurados huéspedes
envolviéndola en un llanto
al ver su risa macabra.

Arturo Accio

Obsesión

2008-05-06T20:36:00.000-07:00

Te espero, y me siento a escribir
las palabras se pudren,
o mi alma se pudre en esta espera.
¿Acaso podré salir desnuda a tu encuentro,
o entregarme a la noche exagerada
solo por tener tu aliento?.

En mi rostro hay una pérfida serenidad
como una soga anudando mi cuello.
Este silencio se vuelve un rumor cavernoso
de tétricos abismos,
tiene visiones dolientes
y sangre que hierve.

¡Calma con tu voz mis pesadillas
devela mis ansias secretas
y que sublime se vuelva esta noche trémula.!

Tu voz me besa, me estrecha con brazos
llega a mi cuerpo febril,
al cielo trastorna su espectral armonía,
y en tu reclamada boca mi demencia agoniza.

Morte

.......

Ausencia

2008-05-03T20:01:00.000-07:00

Ausente estuve un largo tiempo,
o breve, quien sabe
solo sé que al despertar
no todo era lo mismo.

Mis roídos huesos pesan
se sienten extraños
carcomidos por una sombra,
intensa y lacónica.

Y si sobre mi esqueleto descansan
impuras almas infrahumanas
creeré que estuve muerta...
y que inmersa entre sus seres
errante fui sin darme cuenta.

Morte

Íntima

2008-05-01T17:14:00.000-07:00

Yo te diré los sueños de mi vida
en lo más hondo de la noche azul...
Mi alma desnuda temblará en tus manos,
sobre tus hombros pesará mi cruz.

Las cumbres de la vida son tan solas,
¡tan solas y tan frías! Yo encerré
mis ansias en mi misma, y toda entera
como una torre de marfil me alcé.

Hoy abriré a tu alma el gran misterio;
ella es capaz de penetrar en mí.
En el silencio hay vértigos de abismos:
yo vacilaba, me sostengo en ti.

Muero de ensueños; beberé en tus fuentes
puras y frescas la verdad; yo sé
que está en el fondo magno de tu pecho
el manantial que vencerá mi sed.

Y sé que en nuestras vidas se produjo
el milagro inefable del reflejo...
En el silencio de la noche mi alma
llega a la tuya como un gran espejo.

¡Imagina el amor que habré soñado
en la tumba glacial de mi silencio!
Más grande que la vida, más que el sueño,
bajo el azur sin fin se sintió preso.

Imagina mi amor, mi amor que quiere
vida imposible, vida sobrehumana,
tú sabes que si pesan, si consumen
alma y sueños de olimpo en carne humana.

Y cuando frente al alma que sentía
poco el azur para bañar sus alas
como un gran horizonte aurisolado
o una playa de luz, se abrió tu alma:

¡Imagina! ¡Estrechar, vivo, radiante
el imposible! ¡La ilusión vivida!
Bendije a dios, al sol, la flor, el aire
¡la vida toda porque tu eras vida!

Si con angustia yo compre esta dicha,
¡bendito el llanto que manchó mis ojos!

¡Todas las llagas del pasado ríen
al sol naciente por sus labios rojos!

¡Ah! tú sabrás mi amor; mas vamos lejos,
a través de la noche florecida;
acá lo humano asusta, acá se oye,
se ve, se siente sin cesar la vida.

Vamos más lejos en la noche, vamos
donde ni un eco repercuta en mí,
como una flor nocturna allá en la sombra
me abriré dulcemente para ti.

Delmira Agustini

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"Llena de miedos..."

SONETO DE LA DULCE QUEJA

2008-04-29T10:49:00.001-07:00

Tengo miedo a perder la maravilla
de tus ojos de estatua y el acento
que me pone de noche en la mejilla
la solitaria rosa de tu aliento.

Tengo pena de ser en esta orilla
tronco sin ramas, y lo que más siento
es no tener la flor, pulpa o arcilla,
para el gusano de mi sufrimiento.

Si tú eres el tesoro oculto mío,
si eres mi cruz y mi dolor mojado,
si soy el perro de tu señorío.

No me dejes perder lo que he ganado
y decora las aguas de tu río
con hojas de mi Otoño enajenado.

Federico García Lorca

La incapacidad del ser humano para ser feliz

2008-04-29T10:49:00.000-07:00

Me encontré con este artículo casualmente, (buscando literatura en internet). Lo leí y lo encontré de gran interés, tomando en cuenta sobretodo que durante mucho tiempo he masticado pensamientos que jamás he disuelto acerca de alcanzar la felicidad, si entendemos por supuesto que felicidad no son solo momentos efímeros en la vida, ni andar muertos de la risa intentando aparentar algo que en la intimidad no somos. Aquí el artículo.
...

"El cerebro humano, producto de 700 millones de años de evolución, no está diseñado para alcanzar la felicidad", según el profesor Francisco Mora, director del Departamento de Fisiología Humana de la Facultad de Medicina de la Universidad Complutense de Madrid (UCM) y participante del ciclo 'En tierra de nadie', organizado por la Fundación de Ciencias de la Salud y la Residencia de Estudiantes.
Según informó hoy en un comunicado la fundación, la principal causa de la infelicidad del ser humano estaría en el sistema límbico, o cerebro emocional, una estructura que gestiona respuestas emocionales ante estímulos sensoriales.

"Es en el cerebro emocional donde toda la información que recibimos del mundo externo a través de los sentidos se impregna de matices emocionales, de placer o dolor, lo que realmente nos impide ser felices", explica el experto, para quien, en definitiva, el cerebro está diseñado para "luchar por la supervivencia".

No obstante, a diferencia de los animales, "el ser humano, cuyo cerebro pesa aproximadamente un kilo y medio y posee una complejísima organización funcional, ha atisbado la conciencia de si mismo".

Esta circunstancia que le lleva a plantearse dos vías para lograr felicidad, una de ellas consiste en mantener el equilibrio entre el placer y el dolor, pues "ambos extremos producen infelicidad", y la otra, "más drástica y quizás más auténtica", en aislarse del mundo, evitando interaccionar con él y que la información sensorial alcance el sistema emocional del cerebro.

AISLARSE DEL MUNDO PARA SER FELIZ

Esta segunda vía se alcanzaría por la idea de Dios y el rezo o la meditación. "Quien en medio del placer no siente deseo (...) Quien ha abandonado todo impulso, temor o cólera (...) Quien ni odia ni se entristece (...) Ése está en plena posesión de la felicidad o la sabiduría", destacó el profesor Mora, con una cita del Mahabarata, un libro Indio sobre religión, filosofía y mitología.

Por su parte, el escritor Luis Muñoz, licenciado en Filología Española y en Filología Románica por la Universidad de Granada, destacó que, desde el punto de vista de la literatura, "es más fácil escribir sobre la infelicidad" porque este estado "lleva aparejada la necesidad de aliviar el dolor que produce, algo que puede hacerse fácilmente a través del lenguaje poético". "La felicidad no necesita de ningún tipo de escritura por su condición irreflexiva", acotó.

"El lenguaje de la poesía expresa la infelicidad mejor que la felicidad, pues cuenta con más recursos verbales para la primera y atrae especialmente los momentos desgraciados", añadió. Esto explicaría, entre otras cosas, que este tema haya impregnado tantos poemas desde los orígenes del género, que "no es más que el testimonio de una sensibilidad o de una inteligencia", concluyó.

De profundis clamavi

2008-04-24T18:23:00.000-07:00

Imploro tu piedad, Tú, el único que yo amo,
Desde el fondo del abismo oscuro donde mi corazón ha caído.
Es un universo triste de horizonte plúmbeo,
Donde flotan en la noche el horror y la blasfemia;

Un sol sin calor se cierne por encima seis meses,
Y los otros seis la noche cubre la tierra;
Es un lugar más desnudo que la tierra polar;
—¡Ni bestias, ni arroyos, ni verdor, ni bosques!

Pues bien, no hay horror en el mundo que supere
La fría crueldad de este sol de hielo
Y esta inmensa noche semejante al viejo Caos;

Envidio la suerte de los más viles animales
Que pueden sumergirse en un sueño estúpido,
¡A tal punto la madeja del tiempo lentamente se devana!

Ch. Baudelaire

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"Toma a este cuerpo en constante caída..."

Indecisiones

2008-04-20T12:48:00.000-07:00

Todo afuera está en completa calma, tiene algo de languidez el sol y esos, a veces, insoportables rayos que se cuelan por el visillo del comedor. Incluso dentro de la misma casa hay un dejo de insoportable tranquilidad. Si, insoportable... Porque no se condice en absoluto con esta vorágine que se desata en mi mente y mi alma. Un infierno incontrolable se enciende, y en su paso desenfrenado me va quemando por dentro. Mientras que afuera... Afuera hay una especie de cadenciosa benevolencia que agudiza mi estado, y que llega a ser irritante.
¿Cómo puedo acallar una multitud de voces preguntando y respondiendo?. Haz esto, haz lo otro, esto es lo mejor, no, te puedes equivocar, quedate aquí, anda, mejor sale y olvídate. ¡¡Mejor desaparecete!!. Esta última suele ser la más recurrente desición, pero no pasa de ser un atormentador y a la vez aliviante pensamiento. Es cierto que es una contradicción asumirlo, pero es así.
De pronto resulta que la necesidad es más fuerte que la cordura, o incluso la dignidad, y me paro, persigo saciar mi necesidad; que a estas alturas se ha vuelto todo un tormento. Busco dar un vuelco a una retahíla de pensamientos insicivos que carcomen vorazmente el alma, pero mientras me pongo de pie, y avanzo, voy maquinando otras cosas, nuevas preguntas y nuevas respuestas. ¿Será lo correcto?, pero que importa si puede ser la salida a lo que me abruma ahora... ¿Pero si no fuera asi?, y lejos de aliviar la angustia ésta se acrecenta. ¡¿Qué hago?!. Voy. Y a medida que avanzo siento a mi cuerpo caer dentro de aquella vorágine, el dolor espiritual se ramifica hacia la carne, se anuda el pecho, no pasa la respiración, pero es solo cosa de controlarse. Llego hasta el punto donde he puesto mi objetivo, el corazón pareciera desbordarse, pero no, son los nervios, ¡malditos nervios!.

Y luego, sabiendo perfectamente que el asunto de tanta indecición es solo mental, y no por hechos que lo hayan gatillado, puedo respirar con serenidad. Vuelve la calma, y el leve bamboleo de la cortina del comedor es el reflejo de una repentina paz interior, alcanzada unicamente después de decidirme a hacer algo, dejando de lado preguntas y respuestas.

A ti, joven maldito

2008-04-14T10:05:00.000-07:00

Joven maldito: sé que por tus venas corre el cruento elixir de la venganza. En tu rostro distingo, cuan epidermis maliciosa, la mueca de odio que presagia tu inminente accionar.
¡Cuántos años aguardando el momento de gritarle a todos tu verdad!
A esos viejos ulcerados, que en ocasiones utilizan el rótulo de parientes; a esos cobardes de tu misma edad, extravagantes y rebeldes, pero con un pútrido libro universitario debajo de sus brazos; a esas adolescentes tan provocativas, que por haber realizado alguna fellatio ya creen haber alcanzado el sitial de la transgresión.

Sí, todos ellos serán tus corderos en el día de la matanza; ninguno deberá recibir misericordia... deja que el rencor escolte tus intenciones. Muchos, basándose en la ética moral, dirán que eres un pobre joven que demuestra sus sentimientos agrediendo, ya que algo le impide hacerlo de otra manera.Contéstales que si lo haces de esa forma es porque otra cosa no te enseñaron los sabios preceptores de tu crecimiento; que el silencio ante determinadas preguntas tuyas, o la indiferencia que te demostraron en actos que ellos consideraban de la edad, fueron los culpables de que ahora tú actúes así.

No sientas contrición, no sientas...
Sé que buscaste redimirte en el seno de Cupido, que con mansedumbre pontifical aguardaste que sus flechas te embriagaran... ¿y qué lograste, iluso?
Sólo más decepción, persuadirte de lo vano del amor; descubrir que tras la dorada seducción del comienzo se escondía un epílogo de infidelidad y superficialidad.

Si no pudiste hallar afecto entre los que se hacen llamar familiares, si tanta soledad te moldeó a ser como eres, tan frío y escéptico, ¿cómo has tenido la impía intención de adentrarte en los sinuosos terrenos de la felicidad y la dicha?
¿Qué inicua idea te llevó a eso? Es tiempo que sepas, que para las personas como tú, no hay retorno posible. El amor contiene su aliento cuando te acercas con timidez a él.
¡No quiere impregnarte con sus castos sentimientos, no desea vigorizarte con su fragancia!
La vida te dio la espalda, ella excretó sobre tu persona. ¿Qué alternativa te queda?

Existe una:
Haz que las mejillas de los demás sean las entumecidas, que el trigo y la cizaña se entremezclen en sus vidas, y que pierdan la esperanza de recuperar al hijo pródigo.
¿Sabes? conozco un Reino que te aguarda con avidez, una morada que no todos pueden ocupar... se llama Arte, pero se la conoce como Libertad.
Allí estará tu lugar, verás que hay muchos que ganaron esa beatitud. Gente que nunca fue comprendida, que se sintió maltratada, humillada, ignorada, al igual que tú...

Sí, el Arte será tu refugio, el Paraíso que abrirá sus compuertas para recibirte.
Sólo debes buscar la maldad que aflora en tu interior, y el resto te será dado por añadidura.
Excederse: el camino más propicio para combatir la estupidez; método sagaz para escabullirse de la fúnebre realidad que florece a nuestro alrededor.
Cuando el hastío te vence, y las actitudes de tus semejantes te enferman, pues comprendes la vacuidad que hay en su interior y los vestigios de sus sueños frustrados, debes evadirte. ¿Para qué permanecer entre ellos y preocuparte por las emanaciones que infectan tu inteligencia?

No los batalles, no derroches energías en seres tan vulgares; reserva tu potencial indómito para la concreción de toda clase de placeres; pues cuanto más ocultos y perversos sean éstos, más vigor necesitarás.
Yo dejo que mi entorno se marchite bajo el implacable sol de la mediocridad, pero confieso que en ocasiones ayudo a su extinción. ¿En qué forma?, no espero que me provoquen, los desafío y los hiero, y me regocijo al hacerlo. La indiferencia sólo mata al hombre inteligente, en éstos especímenes no da resultado; debes desangrarlos, infligirles tu odio y verlos llorar a tus pies. Es bueno que sepan cuanto los aborreces.

Tal vez te critiquen por tu desmesurada y despótica actitud, pero hay que tener presente que todo hombre criticado es sumamente atractivo, exquisito y envidiable. Los otros, los que llevan una vida rutinaria e insulsa, son más recordados luego de su muerte que mientras vivieron, lo que prueba su aburrida existencia. Hacer algo para que todos hablen de ese algo, si no ¿para qué hacerlo?

Y si tu imperiosa necesidad es que al unísono comenten tus travesuras, necesariamente hay que llegar al exceso.
Bajo su velo, el semblante más luminoso es el del sexo. Buscar el límite y traspasarlo, embriagarse con el manantial de pecado que espera a los valientes en el horizonte de lo extremo.
El secreto de la sabiduría es conocer lo que otros temen, sumirse en lo más profundo de las sensaciones y hacer arte allí; abusar de tu carne y tu mente, dejando crecer luego inmaculada flores. El exceso endiosa.

Si nos remontamos al Génesis de las Sagradas Escrituras, encontraremos el comienzo de toda tentación; campo frugal en donde se divisan las maravillosas raíces de la prohibido.
Yaveh Dios no quería que sus primogénitas creaciones conociesen, temía que sus ojos se abrieran, ya que si lo hacían, emularían a su Hacedor.

Sin pecado no puede haber placer. De él emerge el verdadero disfrute, tan mancillado por las estúpidas religiones.
Porque ellas son las encargadas de hostigarnos con su palabrerío redentor, con sus fábulas filantrópicas que sólo nos pueden consolar por un corto tiempo, ya que la realidad inmediata, basándose en toda la historia, nos demuestra que el mundo es, fue y será un campo de batalla, una morada de chacales...

El único aporte que hizo la religión, en especial la cristiana, fue cohibir a las masas, idiotizarlas.
El objetivo de la Santa Madre Iglesia no es otro que el de infligir culpas a tu vida, transformándote en un autómata litúrgico, eucaristía disuelta en la lengua de la ignorancia.
Bienvenido al Infierno...

Nicolás Fiks

El muerto alegre

2008-03-21T08:36:00.000-07:00

En una tierra crasa y llena de caracoles
Yo mismo quiero cavar una fosa profunda,
Donde pueda holgadamente tender mis viejos huesos
Y dormir en el olvido como un tiburón en la onda.

Yo odio los testamentos y yo odio las tumbas;
Antes que implorar una lágrima del mundo
Viviente, preferiría invitar a los cuervos
A sangrar todas las puntas de mi osamenta inmunda.

¡Oh, gusanos! negros compañeros sin orejas y sin ojos,
Ved cómo hasta vosotros llega un muerto libre y alegre;
Filosóficos vividores, hijos de la podredumbre,

A través de mi ruina pasad sin remordimientos,
Y decidme si hay aún alguna tortura
Para este viejo cuerpo sin alma ¡y muerto entre los muertos!

Ch. Baudelaire

"Suenan estos versos en su voz, expandiendose en la melodía terrible, como sobre un lecho de marea violenta que te toma..."

Al lector

2008-02-22T16:44:00.000-08:00

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La estupidez, el error, el pecado, la mezquindad,
Ocupan nuestros espíritus y minan nuestros cuerpos,
Y nosotros alimentamos nuestros remordimientos,
Como los mendigos nutren a su piojera.

Nuestros pecados son tercos, nuestros arrepentimientos cobardes;
Nos hacemos pagar con creces nuestras confesiones,
Y volvemos alegremente al camino fangoso,
Creyendo lavar con viles llantos todas nuestras manchas.

En la almohada del mal es Satán
Quien mece mucho tiempo nuestro espíritu encantado,
Y el rico metal de nuestra voluntad
Se ha evaporado totalmente por obra de este sabio químico.

El Diablo es quien maneja los hilos que nos mueven!
A los objetos repugnantes les hallamos encantos;
Cada día descendemos un paso hacia el Infierno,
Sin horror, a través de tinieblas que apestan.

Igual que un pobre viejo que besa y muerde
El seno maltratado de una prostituta,
Robamos al pasar un placer clandestino
Que exprimimos muy fuerte como una naranja seca.

En nuestro cerebro se agita un tropel de Demonios,
Y, cuando respiramos, la Muerte a nuestros pulmones
Desciende, río invisible, con sordos gemidos.

Si el estupro, el veneno, el puñal, el incendio,
No han bordado aún con sus singulares dibujos
El cañamazo banal de nuestros tristes destinos,
Ello se debe, a que nuestra alma no es lo bastante atrevida.

Pero entre los chacales, las panteras, los linces,
Los monos, los escorpiones, los buitres, las serpientes,
Los chillones, aulladores, gruñidores, rastreros,
En la infame casa de fieras de nuestros vicios,

¡hay uno más feo, más malvado, más inmundo!
Aunque no hace aspavientos ni lanza agudos gritos,
Convertiría con gusto a la tierra en un despojo
Y en un bostezo se tragaría el mundo;
¡es el Aburrimiento! -con los ojos inundados de un llanto involuntario-
sueña con cadalsos mientras se fuma una pipa.
vos conocés, lector, a ese monstruo delicado,
hipócrita lector -mi semejante- mi hermano!

Ch. Baudelaire

A un remoto lector

2008-02-17T16:44:00.001-08:00

Hay inconstancia en mis razonamientos y emocionalidades, y eso se refleja en el hecho tan simple de que sea esta la tercera vez que abro el blog. Pero es una nimiedad en relación a mi mundo interior, que se debate a menudo en insistentes y tortuosos cuestionamientos e hipótesis.... Todo eso conlleva a una serie de situaciones imaginarias (en su totalidad trágicas) que me hacen sufrir de antemano. El dolor se presenta de forma monstruosa e inexplicable, incluso cuando los hechos no ameritan tal sufrimiento, y eso me incita a escribir.... No dejar de escribir y sentir profundamente, sentir con toda la intensidad posible, hasta que los vacíos, soledades, desolaciones, abismos.... transmuten a formas consistentes que emergen del pecho mismo, que solo el ser que es capaz de sentir puede comprenderlo a cabalidad.

Esta noche que desido reabrir esta página, que depende netamente de la estabilidad de mis emociones, hay ciertos resquemores de una realidad que me empeño en olvidar, que aunque sean pequeños todavía cuando regresan sus recuerdos me dejan llena de inseguridad ante las personas, la vida, incluso de mi misma.......y eso es, francamente, una tortura sicologica, y la única forma que vislumbro para sanarme es..... Da igual, a nadie le importaría.... creo.

Las entradas siguientes de este blog contienen cosas que aún ignoro, pero lo más probable es que sean cosas que no sean de mayor interés para un remoto y anónimo lector: letras, poemas, pensamientos... en fín, eso.

Saludos.

Banners

2008-02-04T16:53:00.000-08:00

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Metal blog's

2008-02-03T18:23:00.000-08:00

.:Metal blog's:.

To live for my death
Metal to the metals
Amondisk
Acid Vidz
Serpents of the earth
Germetal videos Chile and the world metal
Vomitos y reflujos
Monssein *solo metal chileno
Discos from Chile
Brain metal attack
Diabolical metal videos
Puro thrash
Madhouse HQ *Muchos videos para descargar

Artes visuales y literatura

2008-02-02T13:04:00.000-08:00

Me he entregado a la ociosa labor de hacer un compendio de páginas de interés ultra personal, y que comparto con quien sea que deambule en este desolado sitio. A medida que descubra más, iré agregando a la lista. Comienzo con enlaces a páginas sobre arte visual donde predominan las imágenes eroticas y oscuras, y por otro lado una lista de sitios dedicados al arte de las letras, en su mayoria inclinadas a la poesía maldita y sus exponentes, pero también de una serie de poetas nacionales e internacionales, además de otros variados articulos... En fin, eso.

Enjoy!

::Artes Visuales::

::Literatura::

HR Giger
Fantasy art
Deviantart
Digital Apocalypse
Calgary photografer
Girl factory
Female nude
Gothic scapes
Felzl
Recopilación de muchas imágenes
The apocalypsis of Ralph Manfreda
Darkscenario
Eccentrics visions
Vasily constantin
Beinart
Art nudes
Darren Holmes
La belle époque érotique
Rebeca Saray
Parable visions
Vlad Gansovsky
Berzinsh art
Shannon Hourigan
After 6 photography
Ariock Fearotica
Foto Obscuria
Dreadfuldark

Portal de poesía
La voz de los poetas
Los poetas
Poetas de Chile
El poder de la palabra
Muchos cuentos en ciudad seva
Letras perdidas
Y más cuentos...
Vapores deliciosos
Letra muerta
Tristis animas
Arturo Accio
*Descarga libros gratis Genio maligno
Nietzsche
Mario Benedetti
Poetas suicidas
Digresivo
Fundación Pablo Neruda